Feigen aus einer anderen Tüte
Die Worte, die uns helfen, eine Welt zu haben, befinden sich in Bibliotheken, diesen schattigen Orten, die die Welt beherbergen.
PalmeManchmal, in den Sommermonaten, sind die Stunden grau, und die Sonnenuntergänge vernebeln mich und führen mich in ein Chaos, das von mir zur Welt und von der Welt zu mir führt. Vom Völkermord in Gaza mit seinen Bildern von Grausamkeit, Hunger und Massakern über die Sorge um das eigene Leben bis hin zur unbequemen Frage: „Wie kann man ethisch leben, wenn man Zeitgenosse einer Vernichtung ist?“, aber auch zu den kleinen, fast unhörbaren Fragen, die meine Einzigartigkeit ins Spiel bringen, die meine Einzigartigkeit ignorieren; tastend, ohne den versprochenen Kompass. Mitten in diesem Nebel finde ich die ausgestreckte Hand der Bücher. Ich habe die erste Seite von Die Zerbrechlichkeit der Welt, von Joan-Carles Mèlich, und ich habe still gelesen, dass die Welt nicht uns gehört, dass wir lernen müssen, in Vorläufigkeit und Ungewissheit zu leben.
Nicht alles hängt von uns ab, noch können wir das Leben unseren Interessen unterwerfen. Tatsächlich kontrollieren wir wenig, aber diese Gewissheit verursacht uns Gänsehaut und macht es uns schwer, zu sabbern. Wir leben in einer fragilen Welt; wir sind mehr das, was uns passiert, als das, was wir entscheiden. Wir haben nicht das Ruder unseres Lebens in der Hand, noch gibt es irgendeinen Sinn, der uns beschützt. Wir leben, wie Rilke verkündete, immer im Abschied.
Deshalb ruft Mélich dazu auf, diese Armut zu erziehen, die Unmöglichkeit, sich die Welt anzueignen. Er konfrontiert Wissen und Weisheit und argumentiert, dass wir in einem Zeitalter leben, das reich an Wissen und arm an Weisheit ist. Das Wissen will die Welt in seinen Kategorien, Formeln, Schubladen gefangen halten; es will sie domestizieren. Die Weisheit jedoch verlässt konzeptionelle Gefängnisse und lebt in Metaphern. Durch Kino, Kunst, Musik, Literatur, Philosophie ... erhellt die Weisheit die Welt mit einem flackerndem Licht, weil sie weiß, dass Mehrdeutigkeit und Ungewissheit unüberwindbar sind.
Die menschliche Armut endlicher Wesen anzuerkennen, die in die Welt geworfen werden, ist kein Aufruf zur Gleichgültigkeit; es ist eine verzweifelte Verteidigung der Welt. Wir können nicht Ödipus sein, der ahnungslos die Prophezeiung erfüllt; wir müssen die Geschichte kennen, die uns hervorgebracht hat. Wir leben im Reich des Schmerzes; wir müssen uns unserem eigenen Leid und dem anderer stellen. Die Gegenwart hüllt die Schreie des Entsetzens in dickes Schweigen, aber wir müssen das Schweigen verlernen und die Worte finden. Wo sind die Worte? Wo können wir nach ihnen suchen? Mélich ist überzeugt, dass wir weit in die Vergangenheit reisen müssen, um klar zu sehen.
Die Worte, die uns eine Welt ermöglichen (um Barbarei anzuprangern, uns weiterhin nach Wundern zu sehnen), finden sich in Bibliotheken, jenen schattigen Orten, die die Welt beherbergen. Warum lesen? Warum erzählen? Jetzt, wo der Schmerz so überwältigend ist, jetzt, wo wir handeln, boykottieren, auf die Straße gehen müssen. Denn Bücher sind keine Feigen aus einer anderen Tasche, sie sind kein Privileg, kein Elfenbeinturm, kein Paralleluniversum, um unserer eigenen Hölle zu entfliehen. Bücher, gefüllt mit Worten, die von überall und aus allen Zeiten zu uns kommen, gehören zu den wenigen Artefakten, die uns Menschen eine Welt ermöglichen.
Denn wenn die Wellen hochschlagen und wir den Leuchtturm nicht sehen können, gibt es keine Zauberformeln, keine Gewissheiten, das Wissen ist machtlos, sichere Ausgänge zu finden, aber die Worte, die wie ferne Flaschen aus anderen Meeren zu uns kommen, begleiten uns, sie erlauben uns, uns zu trösten, sie erinnern uns.
