Wer hilft den Unsichtbaren?

Neulich kam ich im Schatten zurück und fand einen bärtigen und zerzausten jungen Mann, der direkt unter meinem Portal auf dem Boden lag. Ich wusste nicht, ob er atmete, und er reagierte nicht auf meine Worte und Reize.Die Nachbarin von gegenüber, die ich manchmal auf der Terrasse sehe und mit der ich nie ein Wort gewechselt hatte – vielleicht hin und wieder während von COVID-19, als es schien, als würden die Balkone zum Leben erwachen –, klärte mich über die Situation auf. Sie sagte mir, dass dieser Junge nicht in Ordnung sei, dass sie gesehen habe, wie er umherirrte und schon seit einer Weile bewusstlos dort vorne saß. Da dachte ich, dass die Sache ernst war. Ich rief sofort den Notdienst an.Und hier kommt der weniger filmreife Teil der Geschichte. Nichts mit sofortigen Antworten oder Krankenwagen, die mit eingeschalteten Sirenen davonfliegen. Zuerst der klassische Anrufbeantworter, der dich Nummern drücken lässt, als würdest du an einem Escape Room teilnehmen. Danach, wenn du endlich jemanden zum Sprechen erreichst, scheint es, als würden sie dich nicht verstehen – vielleicht, weil du in deiner eigenen Sprache mit ihnen sprichst; wer weiß, welches Geheimnis dahintersteckt. Mehr Warten und noch mehr Warten, während du dir bereits ausmalst, dass das Ganze zu einem Marathon wird. Aber am Ende war die Realität weitaus besser, als ich erwartet hatte. Der Krankenwagen kam in etwa zehn Minuten an und die Fachkräfte handelten mit großer Sorgfalt und Effizienz.Aber das ist nicht das, was mich bedrückt hat.Es waren die Leute.Während all dieser Zeit gingen die Menschen weiterhin an ihm vorbei. Nicht ein oder zwei Personen: eine ganze Menge. Einige wechselten die Straßenseite, als ob sein Zustand ansteckend wäre. Andere hoben nicht einmal den Blick vom Handy – die Prioritäten, man weiß ja wie das ist. Niemand hielt an. Niemand fragte ihn, ob er Hilfe brauche. Es war, als wäre dieser junge Mann nur ein weiterer Mülleimer auf der Straße, unsichtbar für die Augen aller. Ich frage mich: Wäre das Gleiche passiert, wenn es anstelle eines jungen Mannes, der wie ein Obdachloser aussah, ein Kind, eine ältere Dame oder ein Mann mit Krawatte gewesen wäre? Ich glaube nicht.Das hat einen Namen: Aporophobie.Aporophobie ist die Ablehnung armer Menschen. Der Begriff wurde von der Philosophin Adela Cortina geprägt, indem sie „áporos“ („arm“) und „phóbos“ (Angst) kombinierte. Aber es ist nicht nur eine Frage von Vorurteilen. Es ist tiefgründiger. Unser Gehirn meidet das, was unbequem ist, und nähert sich denen, die etwas beitragen können. Und außerdem erinnern uns diese Menschen an eine unbequeme Wahrheit: dass wir selbst auch dort landen könnten. Eine Pechsträhne, eine Sucht, eine Depression… und schon sind wir da. Niemand denkt gerne darüber nach.Das Ergebnis? Unsichtbarkeit. Demütigung. Menschen, die nicht mehr zählen. Eine Katze, die sich in den eigenen Schwanz beißt. Und ja, wir alle wissen, was getan werden sollte: jeden mit Würde behandeln, nicht nach dem Äußeren urteilen, Menschen nicht nach dem bewerten, was sie uns geben können. Leicht gesagt. Schwer umzusetzen.Aber täuschen wir uns nicht: Das ist nicht nur ein individuelles Problem, noch eine Frage, die ausschließlich von der Verantwortung jedes Einzelnen abhängt. Es ist auch – und vor allem – eine politische Frage. Ich erkläre mich. Es gibt Leute, die so handeln, als würde die Armut allein dadurch verschwinden, dass man sie nicht sieht. Das Rezept ist einfach: Sie aus dem Zentrum entfernen, sie aus dem Blickfeld schaffen. Räumen, verdrängen und das Problem als gelöst betrachten. Aber natürlich verschwindet die Armut nicht; sie verlagert sich einfach, fast immer in die immer gleichen Viertel.Und die Städte passen sich an. Bänke, auf denen man sich nicht hinlegen kann, Stacheln, Metallstangen… Das nennt man feindselige Architektur. Anders ausgedrückt: den öffentlichen Raum so zu gestalten, dass das Leben – oder besser gesagt, das Überleben – darin für diejenigen, die kein Zuhause haben, immer schwieriger wird. Das Ziel ist nicht, das Problem zu lösen, sondern es unsichtbar zu machen. So wie wir uns als Kinder die Augen zuhielten, in der Hoffnung, dass das, wovor wir Angst hatten, dadurch verschwinden würde. Der Unterschied ist, dass dies hier mit öffentlichen Mitteln geschieht. Das ist das Modell, das die PP und Vox verteidigen.Und wenn diese Gleichgültigkeit noch eine Stufe weiter steigt, passiert das, was in Gijón geschehen ist. Am 26. November 2022 erlitt eine Person, die auf der Straße schlief, einen brutalen Angriff, den die Täter aufnahmen und in den sozialen Netzwerken verbreiteten. Nicht aus Raubgier. Nicht aus Rache. Aus Demütigung. Einfach so. Weil sie verletzlich war. Die Viralität des Videos führte zu einer Anzeige durch Bürger, die in einem Gerichtsverfahren mündete. Das Positive an alledem – falls es überhaupt eines gibt – ist, dass die Antwort schlagkräftig war. Das vor wenigen Monaten veröffentlichte Urteil erkannte Aporophobie als Hassverbrechen an. Ein wichtiger Präzedenzfall. Denn es stellt klar, dass es sich hierbei nicht um Einzelfälle handelt: Es ist Gewalt gegen diejenigen, die sich am wenigsten verteidigen können.Als die Sanitäter jenen jungen Mann mitnahmen, ging ich weiter nach Hause. Ich weiß nicht, was aus ihm geworden ist. Aber ich weiß, was mir geblieben ist: das Gefühl, dass das Problem nicht nur die Armut ist, sondern unsere brutale Fähigkeit, uns daran zu gewöhnen. Denn eine Gesellschaft definiert sich nicht darüber, wie sie mit den Erfolgreichen umgeht, sondern wie sie auf diejenigen schaut – oder sie ignoriert –, die zurückgeblieben sind. Und an dem Tag, an dem man an jemandem vorbeigeht, der am Boden liegt, und sich nicht einmal fragt, ob er Hilfe braucht, ist das Problem vielleicht nicht mehr nur seines.Es ist unser.