Dinge, die ich beim Segeln gelernt habe

Jedes Mal, wenn ich das Boot nehme, denke ich: „Ach Großvater, wenn du mich sehen könntest“.

Ich erinnere mich an seine braune Hand am Ruder, die sanft im Rhythmus des Motors zitterte, seinen mit einem Strick befestigten Hut, den Korb, in dem er sein Angelzeug trug, die mit Tintenfischtinte beschmutzte Wanne. Meine Großeltern hatten ein Boot, als dies noch kein Statussymbol war und man für einen Liegeplatz nicht den wahnsinnigen Preis von heute zahlte. Dank dessen haben wir jetzt ein „Llaüt“ von sechsunddreißig Fuß, das wir nach vielen Wechselfällen aus zweiter Hand gekauft haben, nachdem wir zuvor das vorherige Boot verkauft hatten, so wie man es immer gemacht hat: Ich kann die Namen der Boote nennen, die seit den fünfziger Jahren des letzten Jahrhunderts durch unser Haus gegangen sind: la Troya, n’Albatros, en Patufet, en David, na Cèlia, na Xula, el Darrer Blau, el Xaloc und schließlich na Petrus, das ist das, was wir jetzt haben. Von dieser Liste haben wir nur einen Namen selbst gewählt, alle anderen sind geerbt: Man weiß ja, dass man den Namen eines Bootes nicht ändern darf, weil das Unglück bringt.

Ja, auf See sind wir sehr abergläubisch. Denn wir sind weit weg von jeglicher Hilfe, und jeder Unfall, der an Land eine Kleinigkeit ist, kann dort draußen sehr ernst sein. Wir hatten nur wenige Notfälle, und der größte war auf einem Boot, das nicht uns gehörte und das uns, Gott sei Dank, sehr schnell in den Hafen bringen konnte.

Wenn man mit dem Boot unterwegs ist, egal wie vorsichtig man ist, passieren Unfälle: Irgendwann passiert einem etwas, und man erkennt, dass das Leben ein zerbrechliches Wunder ist, ein glücklicher Zufall, für den man dankbar sein muss. Man relativiert, man versteht, wie viel Glück man all die Male hatte, als die Dinge gut liefen, und man fährt wieder hinaus aufs Meer.

Um mehr zu lernen.

Denn die Lektionen des Meeres sind unendlich. Ich habe zum Beispiel gelernt, dass wir den Wellen die Wange hinhalten müssen. Es ist zwecklos, vor ihnen zu fliehen, und außerdem könnte der Versuch das Boot in eine schlechtere Lage bringen. Wir sollten ihnen auch nicht direkt entgegenfahren, das ist unbequem und, würde ich sagen, ein wenig gefährlich. Die Alten sagten: „Halte dem Meer die Wange hin“.

Auf die gleiche Weise muss man Probleme angehen. Nicht offen konfrontieren, aber ihnen auch nicht den Rücken kehren, denn die großen Wellen des Lebens holen einen immer ein. Es ist besser, ihnen die Wange hinzuhalten. Mit Fingerspitzengefühl und Entschlossenheit.

Wenn wir den Wind gegen uns haben, müssen wir kreuzen, Zickzack fahren, um dorthin zu gelangen, wo wir hinwollen. Denn in ständiger Konfrontation zu leben, bedeutet, unnötig Energie zu verschwenden. Das Meer gewinnt immer, und wie im Leben ist der schnellste Weg nicht immer eine gerade Linie.

Daher ist es besser, den Kurs klar zu haben und die unvermeidlichen Wendemanöver zu akzeptieren, im Wissen, dass sie notwendig sind, um das Ziel zu erreichen. Ich werde mich ausruhen können, ich werde auf günstigere Winde warten können, ich werde in einer Bucht ankern können und auf den besten Moment warten. Aber ich muss mir sehr klar darüber sein, wo mein Hafen ist, und darf ihn nicht aufgeben.

Schnelle Boote haben mich nie gereizt, und ich habe die Theorie, dass diejenigen, die das Meer wirklich lieben, langsam segeln, den Moment genießen, das Gespräch, das Wasser beobachten, schauen, ob es Delfine oder Kormorane gibt. Ich glaube, ich würde mein Llaüt nur gegen ein Segelboot eintauschen. Es ist ein weiterer Traum aus jenen, die man ein Leben lang hat. Allein die Vorstellung bereitet mir Freude, ich weiß, dass es ziemlich schwierig ist, eines zu besitzen, aber allein der Gedanke daran macht mich glücklich.

Segelboote lehren uns noch etwas anderes: Sie haben einen Mast… und sie haben ein Schwert. Um hoch zu sein, müssen sie tief sein. Das Segel dem Wind entgegenzusetzen erfordert Höhe, und um beim ersten Windstoß nicht zu krängen, braucht man Tiefgang.

Und man kann nicht nach oben gelangen, ohne die Füße fest auf dem Boden zu haben. Sowohl auf dem Meer als auch an Land müssen wir gut ausbalanciert sein, wir müssen ein Fundament (geistig und körperlich) haben, das es uns erlaubt, die Erschütterungen zu überstehen, ohne zu kentern.

Wie unsere Hymne sagt: ‚Der Stamm wächst umso höher, je tiefer er wurzeln kann‘.

Beim Segeln wird man sich des Luxus der kleinen Dinge bewusst. Wie gut ist doch ein einfaches Trempó mit Inca-Keksen, das Sparen von Süßwasser, ein wenig zu frieren, wenn es dunkel wird, mit Freunden zu plaudern, eingehüllt vom Schaukeln.

Das Meer lehrt dich, dass es nur wenige unverzichtbare Dinge gibt, und die wertvollsten (Gesellschaft, Natur, Glück) kann man nicht mit Geld bezahlen.

Man kann nicht segeln, ohne nass zu werden. Vielleicht könnten wir in das Boot steigen, uns in die Kajüte zurückziehen und nicht mehr herauskommen. Das ist eine schlechte Option: Wir würden zwar nicht leiden, aber wir würden auch keinen Spaß haben. Spritzer sind lästig (besonders wenn man eine Brille trägt), aber das Vergnügen, das Gefühl zu haben, auf den Wellen zu reiten, ist es absolut wert.

Das gilt auch für das Leben, nehme ich an. Risiken eingehen, sich die Haare zerzausen lassen, sich unwohl fühlen. Manchmal ist das der Preis, den wir zahlen, um intensiv zu leben.

Und es ist es wert.

Hier passt nicht alles hinein, was ich gelernt habe, aber eines möchte ich noch sagen: Wenn man mit dem Boot unterwegs ist, kann eine Windböe, eine Welle oder eine Unachtsamkeit dazu führen, dass etwas ins Wasser fällt. Und man bekommt es fast nie wieder zurück, und das müssen wir akzeptieren.

Auf dem Boot, wie im Leben, ist es bei manchen Dingen besser, nichts zu riskieren: Es ist besser, das, was man liebt, nicht in Gefahr zu bringen, denn wir müssen uns bewusst sein, dass es Dinge gibt, die für immer verloren gehen.

Es ist hart, aber es lässt uns das schätzen, was wir haben – und das ist so viel – und uns bewusst sein, dass alles vergänglich ist, auch wir selbst.