Manolo García: "Dass die Menschen auf Mallorca leben können, ohne erstickt zu werden"

PalmaBevor Manolo García die Inseln kennenlernte, hatte er sie bereits viele Male betrachtet. Sie waren auf den Fotografien, die sein Vater von seinem Militärdienst auf Ibiza aufbewahrte, wo er 1954 seinen Wehrdienst geleistet hatte, und in den Landschaften der Maler, die ihn als Teenager faszinierten, wenn er ins Museum ging. „Es war ein Paradies“, erinnert er sich an jenes Ibiza aus Papier. Später kam er selbst dorthin, zunächst ohne die Erinnerungen, die er im Laufe der Zeit durch Konzerte, Reisen und Freundschaften sammeln sollte. Jetzt, da er nach Mallorca zurückkehrt, um dort auszustellen, tauchen die Bilder seines Vaters zwischen den Erklärungen seiner Gemälde und einer sehr präsenten Sorge wieder auf: Er erkennt an, dass viele Menschen vom Tourismus leben, warnt aber, dass „alles seinen Preis hat“.

García bringt neunzehn Werke in die Galerie Dionís Bennàssar in Pollença, wo La Realidad Subjetiva vom 25. Oktober bis zum 19. November zu sehen sein wird. Es handelt sich vorwiegend um Acrylmalereien im kleinen und mittleren Format, einige davon eigens für eine Ausstellung geschaffen, die es ermöglicht, dem Maler näherzukommen, der schon immer mit dem Sänger von El Último de la Fila zusammengelebt hat. Wenn er jedoch erklärt, was sich hinter einer Maske oder einer Landschaft verbirgt, tauchen bald die Mächtigen, die Kriege und die Bewohner auf, die an eine Bucht gehen wollen. Alles hängt mit den Bildern zusammen, auch wenn es manchmal so scheint, als hätte er aufgehört, darüber zu sprechen. „Was passiert, ist völlig surreal“, sagt er.

Eine Staffelei im Schaufenster

Die Leidenschaft kam auf dem Schulweg. In einer Drogerie gab es eine Staffelei, Tuben mit Ölfarben und einen Pinsel, die ihn vor dem Schaufenster völlig fasziniert zurückließen. Zu Hause reichte das Gehalt des Vaters nicht für all diese Wünsche, aber er drängte seine Mutter und schlug schließlich vor, es nach und nach zu bezahlen. „Ich habe sie eingewickelt“, erinnert er sich, ohne dieser ersten Eroberung allzu viel Bedeutung beizumessen. Auch dem Ergebnis gegenüber ist er nicht feierlich: „Mit dreizehn Jahren fing ich an, schreckliche Bilder zu malen.“ Einige bewahrt er noch immer auf; die Naivität hat ihnen einen Charme verliehen, den er damals nicht suchte.

Im Museum hingegen entdeckte er, wie weit all das gehen konnte, was ihn in seinen Bann gezogen hatte. Er erwähnt Anglada Camarasa und Mir sowie den Eindruck, den einige Landschaften Mallorcas auf ihn machten, die er mit seinen eigenen Augen noch nicht gesehen hatte. „Diese Essenz, du bist ein kleiner Junge und sie prägt dich, sie berührt dich“, erklärt er. Zwischen den Familienfotos und den Leinwänden jener Maler hatten sich die Inseln in seinem Kopf festgesetzt.

Sein Vater, der in einer Fabrik arbeitete, wollte, dass er ein Handwerk erlernt, mit dem er seinen Lebensunterhalt verdienen kann. García studierte Grafikdesign, während die Malerei und die Musik einen Raum einnahmen, den sie nicht mehr verlassen sollten. Wenn er heute Steine sammelt oder vor einer Landschaft innehält, erkennt er immer noch etwas von jener Faszination darin: „Ich suche eine Einsamkeit der Seele, aber eine Einsamkeit, die von der Natur begleitet wird“.

Von der Farbe zu einem Lied

Diese Einsamkeit kann eine Gitarre ganz in der Nähe haben. In seinem Atelier nehmen die Staffelei und die Farben eine Seite des Raumes ein, und die Instrumente die andere; nach Stunden zwischen Farben kann ihn eine Idee dazu bringen aufzustehen und die Seite zu wechseln. Die Malerei legt ein Lied nahe, die Musik gibt ihm einen Hinweis, um ein Gemälde fortzusetzen, und er wechselt von einer Sache zur anderen, ohne entscheiden zu müssen, welchen der beiden Berufe er ausübt.

Er hat auch während der Tourneen Blöcke und Stifte mit in die Hotels genommen. Während die Zeit des Konzerts näher rückte und die Produktion ihre Hindernisse löste, erlaubte ihm das Zeichnen, aufzuhören, sich um das zu sorgen, was nicht in seinen Händen lag. Wenn ein Lastwagen eine Panne hatte, was nützte es, dass er sich auch noch beunruhigte? Er konnte den Tag auf dem Papier verbringen, bis ihn jemand daran erinnerte, dass es Zeit war, zum Singen hinauszugehen.

Nach Pollença kommt er auf Einladung von Pol Font von der Galerie, der bereits die Werke von Diego Vasallo ausgestellt hatte, Musiker von Duncan Dhu und ebenfalls Maler. García hat einen Teil der Bilder im Hinblick auf diesen Termin angefertigt und erklärt die Vorliebe für Acryl mit einem praktischen Grund: Es trocknet schnell, sodass er korrigieren und darüber malen kann, ohne lange warten zu müssen. Den Schlusspunkt zu setzen, kostet mehr Mühe. Solange er noch Spaß daran hat, kann er immer etwas hinzufügen.

Eine Welt, in der er die Regeln aufstellt

Der Titel der Ausstellung hat viel mit dieser Freiheit zu tun. García nimmt die Realität als einen allzu vorgezeichneten Weg wahr, auf dem einige entscheiden, wo man langgehen muss, und andere gehorchen müssen; die Malerei erlaubt es ihm, sich eine eigene Welt zu erschaffen. Er bringt Wasser, Steine, Figuren und eine nach seinem eigenen Empfinden transformierte Natur hinein, mal hell, mal dunkel, je nachdem, was in seinem Inneren vorgeht.

Denn auch die Nachrichten dringen in das Atelier ein. Kriege, Leiden und die Entscheidungen der Mächtigen, die das Leben anderer bestimmen, bedrücken ihn; er fragt sich, warum es trotz harter Arbeit, Steuerzahlungen und Pflichterfüllung der Menschen immer noch so viel Ungerechtigkeit gibt. Wenn er über die Masken und Lügen spricht, die er überall sieht, stellt er klar, dass er Desinformation nicht für eine Erfindung der sozialen Netzwerke hält.

Das Schaffen ermöglicht es ihm, den Dingen einen konkreteren Sinn zu verleihen: das Publikum, das singt und glücklich ist, jemand, der ein Bild betrachtet und darin etwas findet, das ihn bewegt. „Für mich besteht der Sinn des Lebens darin, anderen Leben zu schenken. Anderen das Leben zu nehmen, ergibt keinen Sinn“, sagt er. Daher auch der Respekt, den er für diejenigen fordert, die eine Eintrittskarte, eine Platte oder ein Gemälde kaufen: Das Glück zu haben, von dem zu leben, was man liebt, verpflichtet ihn dazu, es ernst zu nehmen.

Wenn er von allem Abstand braucht, verlässt er die Stadt ohne großen Plan, folgt irgendeinem Pfad und kehrt mit Steinen, Zweigen oder Hölzern zurück, die das Meer geformt hat und die am Ende zu Skulpturen werden können. In Pollença hat er bereits die Hügel ins Auge gefasst, die das Dorf umgeben. Er mag es, wenn hinter den Figuren eine Landschaft liegt, aber es schmerzt ihn zu sehen, wie sich das, was wir vor uns haben, verändert. „Die Landschaft gehört uns allen“, fordert er. „Sie ist Nahrung für den Geist, sie ist Nahrung für die Seele.“

Vom Tourismus leben, auf Mallorca leben können

Jenes Ibiza, das er auf den Fotos seines Vaters entdeckt hatte, kommt wieder zum Vorschein, wenn er über die Überfüllung spricht. García erkennt die Arbeit und die Einnahmen durch den Tourismus an, fordert aber eine Grenze, die es den Einwohnern ermöglicht, den Ort, an dem sie leben, weiterhin zu genießen: „Dass die Menschen leben können, aber nicht, dass sie erstickt werden“. Schwimmen gehen, durch die Straßen spazieren oder in einem Dorf ankommen und dort parken können, sind Teil dieses Lebens, dessen Erhaltung er fordert. „Denken Sie an Ihre Leute“, betont er.

Er schlägt vor, den Zustrom so zu regulieren, wie es in Naturgebieten geschieht, wo man, wenn die Grenze erreicht ist, warten muss, bis jemand geht, um mehr Besucher einzulassen. Er versteht, dass Hotels und Restaurants Geschäfte machen müssen; was er infrage stellt, ist, wie lange man weiter wachsen muss, wenn man bereits gut leben kann. „Wenn Sie Ihren Lebensunterhalt bereits gut verdienen, wollen Sie mehr“, wirft er diesem Ehrgeiz vor, der seiner Meinung nach dazu führt, dass der Gewinn der einen mit dem Unbehagen der anderen bezahlt wird. Er fordert, ohne Gewalt darüber zu sprechen, aber auch, ohne sich die Ohren zuzuhalten.

Und falls die Argumentation ein Bild braucht, bringt er Kühe ins Spiel. Auf einer Weide können vierzig fressen, aber jemand entscheidet, dass er mehr Profit macht, wenn er zweihundert hineinstellt. „Ihr werdet die Weide ruinieren“, warnt er. Mit vierzig konnte man bereits gut leben; mit zweihundert riskiert man, alles zu verlieren: „Es wird weder Kühe noch Weide geben“. Das Fazit fällt bei ihm weniger förmlich aus als jede Rede über Nachhaltigkeit: „Verdammt noch mal, Leute, jetzt reicht es auch mal“.