Seien wir ehrlich, nichts geht über die Befriedigung einer anderen Frau.

PalmeEs gibt viele Gründe, warum ich bewundere mein CousinObwohl sie vier Jahre jünger ist als ich, glaube ich, es wäre unglaublich schwierig, ihr irgendetwas beizubringen. Es wäre mir zutiefst peinlich, dieser erstaunlichen Frau etwas beibringen zu müssen. Mit 26 Jahren hat sie denselben Überlebensinstinkt wie eine alleinerziehende, geschiedene Mutter von vier Kindern. Es scheint, als sei sie mit der Hälfte ihres Lebens geboren, als ob sie mit 18 erwachsen geworden wäre. „Es ist ein Wunder, dass ich so gut geraten bin“, sagt sie immer wieder mit diesem schwarzen Humor, der ihr wohl auch an ihrer brasilianischen Beinprothese liegt. Und es stimmt. Ich würde gern behaupten, ich würde sie gegen alles und jeden verteidigen, aber die Wahrheit ist, sie hat mir nie die Chance dazu gegeben. Sie ist klug, schlagfertig und lebensfroh. Ihr Leben ist wie eine „mexikanische Seifenoper“ – sagt sie auch –, aber sie entkommt dem Unglück. Vielleicht ist das der Grund, warum sie mit einer sehr kleinen Oberweite gesegnet ist, aber auch mit einem scharfen Blick und einem beschützenden Verstand, was fast jeden dazu bringt, sie für etwas zu halten, was sie nicht ist – und es dann schnell zu erkennen. Tatsächlich ist mein Lieblingsfoto auf der Welt eines, auf dem wir nebeneinander zu sehen sind – ich mit 10 Jahren und sie mit 6 Jahren – mit einem so ungleichen Grad an körperlicher Entwicklung, dass ich neben ihr wie ein Riese aussehe, der im Begriff ist, einen Zwerg zu zerquetschen.

Ich bewundere ihre Selbstständigkeit. Wie sie ihr Leben mit mehr Krücken als Hilfsmitteln meistert, ist mir ein Rätsel. Sie empfindet ihre Lebensjahre als so wertvoll wie die eines Hundes, nämlich sieben. Anders kann ich mir nicht erklären, wie sie so viel mehr über diese Welt weiß als ich. im Alter von 30 JahrenUnd doch finde ich nie Groll in ihr. Jedes Unglück lässt sich mit einem „Du glaubst nicht, was mir passiert ist!“ zusammenfassen. Und das war’s. Sie ist sich ihrer selbst bewusst und hat ein gutes Gedächtnis, aber keine Reue oder Stolz. Sie weiß, wie sie sich von denen distanziert, die ihr nicht guttun, aber sie verweilt auch nicht dabei. Dafür hat sie keine Zeit. Sie widmet sie lieber dem, was wirklich zählt: dem Haushalt oder einem dreitägigen Festivalbesuch. Das sind ihre zwei Persönlichkeiten: die 70-jährige Patentante, wenn sie ihren kleinen Bruder zum Essen einlädt; und die Teenagerin, die sie nie sein konnte, wenn sie sich schick macht. Scheibe Dieses Bad Gyal für ein Konzert. Und daher rührt auch die Bewunderung.

Heimlich, wie ein Fuchs, brachten wir gegenseitig unsere innere Stimme zum Schweigen.

Ich weiß nicht, ob sie alles weiß, was ich denke. Und das ist nicht fair. Sie hat immer freundliche Worte für mich, Worte, die mich noch mehr daran zweifeln lassen, dass ich die ältere Cousine bin – Worte der Dankbarkeit und Bewunderung, die nur die Reife lehrt. Sie ist nicht aus Höflichkeit aufmerksam, sondern aus ihrer Natur heraus, weil sie keine andere Wahl hatte. Sie ist der Beweis dafür, warum ich mir die Bewunderung von Frauen wünsche, von Frauen wie ihr. Ich will ihre Zustimmung, fordernd, wohlüberlegt. Und ihre Anerkennung, aufrichtig und bescheiden. Wie zum Beispiel, wenn ich neben ihr stehe und ihren Blick spüre, kurz bevor sie, ganz konzentriert, sagt: „Dein Eyeliner sieht heute toll aus, nicht wahr, Süße?“, nickt und runzelt die Stirn.

Das ist die Art von Bewunderung, nach der ich strebe, die von Frauen wie ihr, die ihre Erwartungen in der Präzision ihrer Komplimente verschlüsseln. Wir alle kennen das: Wir sagen einander, was wir uns selbst nicht sagen können. Unbewusst verhalten wir uns wie ein Spiegel. Wir tauschen Spiegelbilder aus, um zu sehen, ob wir etwas von uns selbst im anderen wiedererkennen. Wir loben einander ebenso sehr, wie wir uns selbst antreiben, als wollten wir bedürftig sagen: „Du machst das so gut, ich hoffe, du weißt es.“ Wir spielen die Rolle von Schutzfeen, die – verstohlen und listig wie ein Fuchs – in die Köpfe des anderen schlüpfen, um dessen innere Stimme zum Schweigen zu bringen.

Und vor allem: Wir tun es sowohl in der Öffentlichkeit als auch im Privaten. In letzter Zeit habe ich das Gefühl, mit den Frauen um mich herum einen Resonanzraum geschaffen zu haben, in dem unsere Sorgen und Anliegen immer lauter widerhallen: Was passiert mit unseren Freundinnen? Warum sind wir ständig erschöpft? Wie können wir die Freude an den kleinen Dingen wiederentdecken? Ich sehe, höre oder lese, wie wir uns gegenseitig zitieren, was unsere Stimmen um ein Vielfaches verstärkt und die Welt ein bisschen mehr nach uns klingen lässt – nach unseren Liedern, unserem Humor, unseren Büchern. Und für einen Moment gelingt es mir, den weit verbreiteten Glauben zu vertreiben, dass nur Platz für eine ist, dass nicht mehrere von uns dasselbe tun oder sagen können. In Wirklichkeit haben wir uns geirrt: Es ist nicht so, dass nicht Platz für alle wäre, sondern dass wir, je mehr wir sind – die einander bewundern, einander zitieren, einander zuhören –, desto mehr Raum für alle schaffen.