Der Schrei der Ameisen

Während die Haut und das Gehirn des Bauarbeiters in der Mittagssonne braten, unter der er den Baumgraben zementiert, aus dem die Stadtverwaltung bereits einen weiteren Baum gerissen hat, trinkt die Rentnerin auf der Terrasse, die den Gehweg (unpassierbar und mit Schatten von gesponserten Sonnenschirmen) einnimmt, einen Kaffee zu Goldpreis. Plötzlich verzieht sie das Gesicht und beklagt sich, ohne die Augen vom Handy zu nehmen, hyperbolisch über die Fußballer, die in ein paar Stunden unter dem glühenden Stern ein Spiel austragen müssen. Dieses Individuum der menschlichen Spezies lebt eine Existenz, die so parallel, so getrennt von unserer ist, dass sie weder den Protestzug (bei 49 Grad ohne Schatten) der peregarauinischen Verbände sieht noch hört. Auch der Vertriebene aus der anderen Bar, der mit Blick auf den Laptop, dem Gehör in den Kopfhörern und den Neuronen in der Bezahlwolke noch ein anderes Universum bewohnt, hört ihn nicht und sieht ihn nicht.

Der Arbeiter ist nicht allein, und die Peregarauiner sind eine Gruppe; dennoch scheint es, als hätten wir die Möglichkeit zur Kommunikation verloren: als hätten wir verlernt oder die menschlichen Klangcodes nicht organisch genug angepasst – als würden wir sie nicht mehr teilen. In der Zwischenzeit leben wir mit Nachbarn zusammen, die durch ihr eigenes Wohlbefinden geblendet und taub gemacht wurden, und mit Herrschern, die fest entschlossen sind, uns zu ignorieren und unsere logischen Forderungen zu missachten: Entweder sie gehen an unserer Anwesenheit und unserem Lärm vorbei, oder sie interpretieren uns als Bedrohung für ihren Status und zum Schweigen bringen uns. Aber unser Gegenvorschlag ist sinnvoll und konsensfähig, es gibt Spiegel und Echos auf allen Balearen ... und darüber hinaus. In einem Berliner Wohnviertel hat die Stadtverwaltung ebenfalls beschlossen, die Bäume zu fällen, die die Wohnhäuser kühlten, damit die Bewohner der kleinen Häuser mit Garten Platz für ihre beiden Autos haben. Das erklärt uns die Klangkünstlerin Kirsten Reese, Professorin für elektroakustische Komposition an der Universität der Künste Berlin (einer Stadt, die sie als "Betonmischer" beschreibt), mit der wir in die Vogesen (ein Gebirge im Elsass) gereist sind, um nicht die öden Echos des Zements, sondern die kollektive Vibration der Ameisen zu hören und aufzunehmen.

Ameisen kommunizieren nicht 'sprechend' wie wir, ich meine, sie haben keine Organe, die unseren Stimmbändern entsprechen, noch Trommelfelle, die es ihnen ermöglichen, Töne durch die Luft zu senden und zu empfangen. Stattdessen können sie zirpende Geräusche machen (Körperteile aneinander reiben) und ihre Kiefer gegen verschiedene Oberflächen schlagen, um alle Arten von Nachrichten in rhythmischen Codes zu übermitteln, die die Individuen ihrer Art (und sehr wahrscheinlich auch anderer Arten) in Form einer Vibration wahrnehmen, die von den Blättern der Vegetation, durch die von ihnen gebauten unterirdischen Tunnel oder durch den Boden geleitet wird. Es ist schwer vorstellbar, dass sie sich angesichts so vieler Asphalt-, Zement- und Betonflächen etwas sagen können. Enric Casasses hörte sie, wie andere Dichter, mit bloßem Ohr, als sie (durch den Wäscheständer ohne aufgehängte Wäsche) in ein unbewohntes Haus im Empordà eindrangen: „Weder bei Tag noch bei Nacht machen sie Lärm / aber sie alle sprechen miteinander. / Sie haben einige Sprachen: / die der Handzeichen, / die der Grimassen, / die des Spuckens, Rülpsens, Seufzens und Furzens, / die des Tanzens, / und die des Reibens von Wange zu Wange, was eine Sprache / mit einem sehr reichen Vokabular ist“.

Während wir auf Mallorca weiterhin den Schutz des Trenc und der bestäubenden Ameisen des Limonium überwachen, hat auch GOB Menorca dieses Insekt als Symbol für eine neue Kampagne gegen den aktuellen „modus vivendi“ gewählt. Sein Koordinator argumentiert, warum es uns zu einer weder zerstörerischen noch rehierarchisierenden Transformation inspiriert: Wir müssen nicht alles unter der Führung eines Anführers niederreißen, sondern die Veränderungen (all die kleinen und mächtigen Veränderungen) in Gang setzen, die die heutigen Probleme (Sättigung, Wohnraum, Wasser...) lindern, sofort und ohne auf die Schaffung von Rechtsrahmen zu warten, die sie autorisieren, oder auf die Regierung einer politischen Partei, die sie validiert.

Zu Füßen eines riesigen Ameisenhügels, auf einer Lichtung, die feucht hätte sein sollen, schwiegen die vier unbeweglichen Sapienzen (trotz der Mücken) und lauschten. Die Technologie half uns, den Ton zu verstärken, und wir hörten (sehr verständlich und gleichzeitig geheimnisvoll) die Sprache dieser Insekten. Wir stellten fest, dass, wenn man sie reizt (indem man einen Eingang des Nestes mit dem Mikrofon abdeckt), ihr Zirpenist in die widerhallende Unruhe unseres Schreis übersetzbar. Doch mit der vergrößerten Landschaft erblühte auch das Echo eines zeitlosen Leidens, vereint mit denen, die sich während des Ersten und Zweiten Weltkriegs in diesen Wäldern verschanzten, und wir hörten es: so klar wie der dritte Weltkrieg, der nicht in einem Paralleluniversum ausgetragen wird, und so klar wie die (menschlichen und natürlichen, planetaren) Folgen. Wir sind nicht stumm geworden, noch sind wir allein – wir haben nur den Schrei verwechselt. Statt des Schreiens des verdunkelten und ohnmächtigen Menschen sollten wir den Schrei der Ameisen erklingen lassen: jenen, der durch ein Netz von Flüstern dazu aufruft, Sonnenschirme umzuwerfen und gemeinsam Bäume neu zu pflanzen.