Mystische Lesungen (und III): Wir, die wir noch glauben

Nach all den Tagen des Kaufens, Einpackens, Auspackens und Umstellens oder Umfunktionierens der Dinge, die wir „Geschenke“ nennen, erscheint es nur logisch, darüber nachzudenken, was diese leblosen Haufen von Dingen eigentlich sind und welchen Zweck sie erfüllen – die Dinge, die wir begehren, annehmen und behüten oder achtlos wegwerfen. Einst konnte jeder Gegenstand Magie in sich tragen, war einer Alchemie unterworfen, wie sie Damià Rotger in seinen Gedichten erforscht: Die polierte Scherbe eines zerbrochenen Spiegels, ein Fächer oder eine Spitzhacke und Schaufel boten uns Gesellschaft nicht auf alltägliche, sondern auf eine tiefgreifende Weise. Doch heute lebt unsere Gesellschaft, die zwanghaft anhäuft und gleichzeitig obsessiv nach Neuem sucht, meist umgeben von künstlichen Materialien und Massenware; oder, in seltenen Fällen, eingehüllt in kostbare Mineralien, die auf unwürdige Weise abgebaut und in Luxusstücke verpackt wurden, die das Elend ihrer Handwerker widerspiegeln.

Patti Smith erkannte bereits als junge Frau „den Unterschied zwischen tugendhaften Dingen und bloßen Schätzen“; und zusammen mit Mateu Coll in Der Magnet und so weiter (Leonard Muntaner, Hrsg., 2025) können zwischen unbelebter Materie und Artefakten unterscheiden, die „von dem erzählen, was sie gesehen haben, wo sie gewesen sind und wer mit ihnen gewesen ist“, weil juristische Person sie binden und juristische Person Sie führen in eine ferne Wirklichkeit.“ Sie sind Medien mit sehenden Augen, einer schreibenden Hand und einem einladenden Herzen: die Schrotthändler der Erinnerungen. Diese Sammler von Erinnerungen, anders als Grabräuber, leben, ohne die Seele der Dinge zu manipulieren. Sie fühlen sich zu der Kraft hingezogen, die in der Geschichte liegt, die die Gesellschaft für das gegeben hat, woran sie gestorben ist. Und jedes Mal, wenn sie diese Erinnerungen entstauben, sie im Morgengrauen umarmen oder mit ihnen kommunizieren, gelingt es ihnen, die unbeschreibliche Verbindung zwischen all dem, was im Universum existiert hat, existiert und existieren wird, zu hören (vielleicht nur für einen Augenblick, aber es ist schon viel).

1970er Jahre: Jetzt, da er in seinen Siebzigern ist, erinnert er sich nicht mehr, wann und warum er es geschrieben hat. Je mehr das Gehirn denkt, je mehr sich das Herz ausdehnt, desto schwerer ist es, einen Tag zu überstehen und die Jahre voranzubringen … Mich quält die Frage, wie viele Liter Wasser in den letzten Monaten auf dem Planeten verschwendet wurden, nur um den Planeten um seine Gaben zu bitten. Lux Wie eine heilige Schar. Unsere Welt, entmenschlicht, verfälscht und kommerzialisiert, setzt ihre Hoffnung einmal mehr auf etwas Größeres als uns selbst, etwas, das uns zeigen muss, wie wir den Schaden beheben können; das uns vor der Gier bewahrt. Es erscheint logisch (legitim, eher weniger). Wie dem auch sei, zu viel Licht blendet und verblendet. Mystik sucht Erkenntnis, nicht Unterhaltung. Pasolini versöhnte Smith durch das Kino mit Jesus Christus; nun… Dichter der Asche Sie erkundet mit Mateu die Reize, lauscht, was uns die kleinen Dinge – Erbschaften – zu erzählen haben, und ist verzaubert: „Nachts, wenn die Dunkelheit hereinbricht, lassen die Menschen das, was sie nicht mehr brauchen, auf der Straße liegen.“ Die erfahrene Antònia Vicens schließt sich dieser Schar guter Schatten an und spürt „Handel / und Feilschen / mit Organen unter dem Schutz des Mondes“. Tsvetaeva bittet uns aus der Ferne, ihr alles zu bringen, was getanzt und weggeworfen wird, denn gerade das, was andere verwerfen, verschweigen, verachten und beiseite lassen, entfacht ihr Feuer.

Neben meiner kleinen Lampe will Patti (gekrönt von Lynn Goldsmith) verkünden, dass die Nacht den Liebenden gehört; die anonymen Porträts der mallorquinische Mystiker, von Rosa Planas wiedergefunden; ein kleines Bild der Künstlerin Josefa Tolrà, das sich im Inneren befand Mystiker, von Begoña Méndez (und das Foto, das ich von einem ihrer Gemälde in der Rodoreda-Ausstellung im CCCB gemacht habe); das Neuron-Auge-und-Blumen-Motiv, das Mireia Cabaní für Damià gezeichnet hat, ist an der Wand nachgezeichnet; und eine halbe Puppe von Mateu starrt mich an, dargestellt von Jean Marie del Moral. Ich sammle die buchstäblich leblosen Gegenstände und räume meinen Schreibtisch neu auf. Ich beginne das Jahr dankbar für diese Vielstimmigkeit der Lektüre, der literarischen; und insbesondere für das Geschenk (ohne Anführungszeichen) im Briefkasten und einen ersten Blick auf...Das Brot der EngelDas weckte Erinnerungen an meine Kindheit außerhalb der Schule, als ich im kleinen Laden fünf Blätter Papier kaufte, magische Verse schrieb und sie verschluckte. Das Geheimnis, der Zweifel Smiths (und mein eigener) lassen die Sehnsucht wieder aufleben (vielleicht unschuldig, vielleicht schuldig), die Bitterkeit von Worten und Tinte in den süßen Geschmack von Hostien zu verwandeln – ohne künstliche Farbstoffe, ungesegnet. Und ich bete, während meine Finger über die Buchstaben klopfen, für ein neues Jahr mit dem unterirdischen Rauschen des Wassers – und nicht mit dem der Diener.