Besser scheitern, Liebling

PalmaWir sollten „besser scheitern“, rät uns Beckett. Jorge Riechmann machte diesen Rat zum Titel eines wunderschönen Buches. In dieser Spur ist vor kurzem das Buch Gran manual del fracaso von Juanpe Sánchez López in die Buchhandlungen gekommen. Der Anfang trifft mich wie ein Steinwurf aus der Kindheit: Er erzählt uns, dass er als kleiner Junge dick und schwul war, weshalb er das Gefühl hatte, in nichts anderem versagen zu dürfen. Und als ob sie die Karte derselben Erfahrung zeichnen würden, beginnt Sara Torres ihr Buch Lo que hay so: „Ich bin ein Mädchen, das Blumen pflückte und nach Hause zurückkehrte, ohne eine Falte im Kleid und mit perfekt sitzendem Haarreif. Ich bin nie auf Bäume geklettert, ich habe nicht mit Bällen gespielt“.

Es gibt einen Maßstab, gerade, still, beharrlich, den viele von uns nah am Bewusstsein tragen. Das richtige Wort, die gemessene Geste, das sanfte Lachen, das gesunde Essen, der erzwungene Sport, das unbesiegbare Korsett, das uns vor dem Scheitern bewahren soll. Wir wollen uns retten, weil wir das Scheitern als ein Gefühl des Verlusts erleben, nicht genug zu sein, nicht besser sein zu können, als wir sind. Nicht an dem Punkt zu sein, an dem wir in diesem präzisen Moment des Lebens sein wollten, die Ziele nicht erreicht zu haben, die wir uns vor langer Zeit gesetzt hatten. Einen verletzlichen Körper zu haben, das Gift geschluckt zu haben, obwohl wir wussten, dass es keine Liebe war.

In unserer neoliberalen Gesellschaft wird eine perverse Dialektik von Erfolg und Misserfolg auferlegt. Als ob das Scheitern das Vorzimmer des Erfolgs wäre, eine Stufe des Lernens, die immer den Blick auf den Erfolg gerichtet haben muss. Man sagt uns, dass wir aus dem Scheitern lernen, aber was wir lernen, ist nicht, keine Fehler zu machen, sondern besser zu scheitern. Juanpe bringt die Dualität von Erfolg und Misserfolg durcheinander; er weigert sich, das Leben als einen Pfeil zu verstehen, der eindeutig die Mitte der Zielscheibe sucht. Er zieht das Lachen von Freunden vor, die etwas trinken, ohne dem Pfeil viel Aufmerksamkeit zu schenken und ohne die Punktzahlen des Spiels zu berücksichtigen.

Wir leben in einer apokalyptischen Gegenwart: der Tod der Poesie, des Ichs, des Autors, der Bücher; das Ende der Liebe, der Geschichte, aller Dinge (außer des Kapitalismus, der bis zum Ende bleiben wird, um den Untergang zu betrachten). Die Chronik eines angekündigten Todes, das Gefühl des kollektiven und individuellen Scheiterns, entführt unsere Handlungsfähigkeit. Zynismus überdeckt jeden möglichen Widerstand. Vorgefertigte Narrative drängen uns dazu, an einem Wettlauf teilzunehmen, bei dem wir schon lange die Verlierer sind.

Soziale Ideale

Wir wissen, dank der Feminismen, dank der ethischen Einsätze der Queer- und Antirassismus-Bewegungen, dass der Erfolg, den wir anstreben, mit der Erfüllung sozialer Ideale verbunden ist, die weder originell noch unschuldig sind. Erfolg zu haben, so sagt uns das neoliberale Stimmchen, bedeutet, die Rollen zu reproduzieren, die das kapitalistische System aufrechterhalten: Arbeit (und Produktivität), Haus (und Familie), Partnerschaft (und Monogamie). Von dort aus kontrollieren sie unsere Erwartungen und kartieren das Leben, sie strukturieren unsere Rhythmen des Glücks.

Das Gran manual del fracaso lädt uns ein, aus dem Gefängnis der Erwartungen zu fliehen, nicht um Narzissten mit freier Seele zu werden, sondern um uns an das Leben zu binden, ohne Panzer und ohne Schwert. Wir sind jederzeit in der Lage, das rückgängig zu machen, was uns nicht mehr dient, was uns schadet; an der Zeit, uns zu fragen, ob wir nicht das wollen, was wir eigentlich wollen sollten.

Auf der Seite, die La seducción von Sara Torres eröffnet, finden wir: „Für mich ist die Geschichte des Begehrens grundlegend die Geschichte des Scheiterns, all das, was ich gewollt habe und was nicht sein konnte, all die Male, in denen ich in der Distanz zwischen mir selbst und dem, was ich wollte, gezittert habe“. Vielleicht geht es genau darum, den Stab zu brechen, aufzuhören, uns zu messen, dem Zittern Raum zu geben. Die Gruppe Mishima verspricht es uns mit jenem Lied, „du wirst wieder zittern“, wir könnten hinzufügen, wenn es nicht zu viel wäre, „scheitern ist gleichbedeutend mit leben“.

Beim Lesen dieses Buches erinnern wir uns daran, dass wir uns nicht in einem individuellen Wettlauf befinden, nicht einmal dann, wenn die Angst uns auf die Probe stellt. Wir existieren, weil ein Netz von Händen uns kontinuierlich aus dem offenen Meer zieht. Gegenüber der vorherrschenden Dialektik von Erfolg und Scheitern, direkt am anderen Ufer, erwartet uns die Freundschaft. Die Augenblicke, die wir einfach so teilen, in einem fernen Schloss, jenseits des Chronos, jenseits des Tiktak der Maschinerie. Die Freundinnen, die Freunde, Seelenverwandte, bewirken das Wunder, durchlöchern den unbewohnbaren und frenetischen Wettlauf, um die Freude hereinzulassen. Um uns zu versichern, dass sie unsere Schatten und unsere Helligkeit gesehen haben und uns genau so lieben.

Sie schauen uns in die Augen und versprechen uns: Wir haben Zeit, darling.