Bildung in den 1940er Jahren: „Wenn sie herausfanden, dass du schmutzig warst, hängten sie dir ein Band um den Hals.“

PalmeIn den 1940er Jahren war das Bildungswesen stark von den frühen Jahren des Franco-Regimes und einem veralteten Rechtsrahmen geprägt: dem Moyano-Gesetz (1857), das bis 1970 in Kraft blieb. Das Schulsystem war autoritär und auf Auswendiglernen ausgerichtet.Wer die Rute spart, verdirbt das Kind.– wie sich der ehemalige Schulinspektor und Schriftsteller Pere Carrió erinnerte – mit einzigartigen Handbüchern und starren Inhalten, die von der nationale FragebögenDie Religion nahm einen zentralen Platz ein, und Themen wie Herausbildung des Nationalgeistes Sie bekräftigten die Parolen, die José Antonio Primo de Rivera und Francisco Franco gewidmet waren.

Darüber hinaus war die Bildung nach Geschlechtern getrennt. Jungen und Mädchen lernten getrennt und erhielten unterschiedliche Ausbildungen: Mädchen wurden stärker auf Hausarbeit und Moral, Jungen hingegen eher akademisch oder beruflich orientiert. Der gesamte Unterricht musste auf Spanisch stattfinden, und die Kontrolle über das Lehrpersonal war streng, denn die Kontrolle über die Schule diente dazu, das Denken und die Werte einer ganzen Generation zu lenken. Wir geben diesem Bildungsjahrzehnt ein Gesicht und eine Vision durch die Erzählungen eines Ehepaares, das es selbst miterlebt hat. So schildern sie ihre Erlebnisse:

Antònia Humbert, Palma (1936) – Escola Sagrat Cor

Es war das Jahr 1940. Ich war vier Jahre alt, und jeden Morgen brachte mich meine Mutter zur Sagrat Cor Schule, der Schule für die armen Mädchen. Denn es gab noch eine andere, ebenfalls Sagrat Cor genannt, für die reichen Mädchen. Ich erinnere mich, wie ihre Hand meine drückte und mein Herz raste. Alles erschien mir riesig. Die Klassenzimmer mit ihrem gewachsten Holz waren eine ganz andere Welt. Diese Routine prägte meine frühen Jahre.

Wir wussten nicht viel über die Mädchenschule für die Reichen. Wir nannten sie Internat, weil einige Mädchen dort schliefen. Wir stellten sie uns in makellosen Uniformen vor. Wir durften niemals hinein. An unserer Schule öffneten wir jeden Morgen den Balkon, entrollten die Flagge und sangen die Nationalhymne. Disziplin bestimmte jede Bewegung, und alles musste blitzblank sein. Gelegentlich bekamen wir Milchpulver. Und einmal pro Woche mussten wir das Klassenzimmer putzen, bis es blitzblank war. Gutes Benehmen wurde mit einem Ehrenband belohnt. Aber wenn man schmutzig war, hängte man einem zur Strafe ein Band um den Hals.

Klassenzimmer mit extrem hohem Schüler-Lehrer-Verhältnis

In der Klasse waren etwa vierzig Puppen, nach Alter sortiert. Wir trugen Uniformen, und obwohl wir im Unterricht Spanisch sprechen mussten, unterhielten wir uns auf Mallorquinisch. Ich habe nie gesehen, wie jemand geschlagen wurde. Wir hatten sogar eine ganz besondere Nonne, Mama Martín, eine ältere, liebe und herzensgute Frau, die mich immer sehr gern hatte. Obwohl mir das Lernen schwerfiel, lernte ich lesen. Ich war nie eine große Leserin – tatsächlich habe ich in meinem ganzen Leben nur ein einziges Buch gelesen –, aber diese Fähigkeit hat mich mein Leben lang begleitet.

Einmal im Monat wurden wir zum Internat zur Messe gebracht. Es war die einzige Zeit, in der wir mit den wohlhabenden Mädchen zusammen waren. Die Unterschiede waren offensichtlich: die Kleidung, die Sauberkeit, ihre Bewegungen, ihre Art zu sprechen. Danach gingen wir zurück zur Schule und verließen sie kaum noch. Höchstens fuhren wir in einen nahegelegenen Kiefernwald, in die Gegend, wo heute die Juaneda-Klinik steht. Die restliche Zeit verbrachten wir mit Hausarbeit und Grundschulbildung.

Die Kirche im Viertel Sacré-Cœur, die sich in dem Gebäude befand, in dem heute Mata de Jonc untergebracht ist, gehört zu meinen schönsten Erinnerungen. Vor Weihnachten brachten wir den Nonnen Obstkörbe. Manchmal kam der Priester und hielt eine kurze Predigt mit einer Stimme, die absolute Stille gebietete. Trotz der Disziplin und Härte der Nachkriegszeit war ich glücklich. Aber die Angst war immer da. Unsichtbar, beständig, wie ein Schatten, der einen nie ganz verließ. Wenn ich es mit heute vergleiche, gab es damals zu viel Kontrolle. Heute zu viel Freiheit.

Francisco Tomás, Palma (1938) – Nationalschule Son Espanyolet

Meine erste Schule war fast wie zu Hause, in der Mazagán-Straße, geleitet von den Nonnen. Meine eigentliche Bildung begann aber erst mit sechs Jahren an der Nationalschule Son Espanyolet, mitten in der Franco-Diktatur. Der Direktor, Don Miquel Deyà, genoss hohes Ansehen. Er war fordernd, gerecht und energisch. Wenn der Inspektor kam, standen wir alle auf und verstummten. Disziplin bestimmte den Rhythmus des Tages, wie ein Ritual, das niemand zu brechen wagte, mit einem nationalkatholischen Unterton, der alles durchdrang.

Wir waren etwa vierzig Kinder in der Klasse. Im Winter produzierte der kleine Holzofen mehr Rauch als Wärme. Der Geruch von verbranntem Holz hing überall, und manchmal war es im Klassenzimmer fast unerträglich stickig. Wir kleideten uns so gut wir konnten. Wir teilten Bücher, Schulmaterial und sogar Kleidung mit unseren Geschwistern. Wir bekamen kein Essen wie heute, aber wir erhielten Milchpulver, und das war ein kleiner Schatz.

Lehrer mit einer republikanischen Philosophie

Wir konnten Katalanisch sprechen, weil Don Miquel ein katalanischer Nationalist war, was ihm Schwierigkeiten einbrachte. Er war kein gewöhnlicher Mann. Auch andere Lehrer haben mich geprägt, wie Joan Santaner, der den Krieg und die Säuberungen miterlebt hatte. Bei ihm lernten wir nicht nur Fächer, sondern auch die Welt zu verstehen und selbstständig zu denken.

Unsere Schule war ursprünglich eine republikanische Schule, die 1933 eröffnet worden war. Nach der Machtübernahme der Nationalisten wurde der Schulleiter ausgetauscht, doch die Schulgemeinschaft leistete Widerstand. Ich war kein Überflieger, ganz im Gegenteil. Mit 14 fragte mich mein Vater, ob ich weiter zur Schule gehen oder arbeiten wolle. Ich entschied mich für den Beruf des Schmieds, in einer Zeit, in der Eisen knapp war.

Jahre später trafen wir uns weiterhin mit Don Miguel und ehemaligen Schülern. Ich erinnere mich, wie er einmal sagte, die Menschen stammten von Affen ab. Ich erwiderte, wir stammten nicht von Affen ab, denn Affen kämen von Bäumen. Wir lachten alle zusammen. Diese Szene verdeutlicht perfekt die Kameradschaft, die damals herrschte. Don Miguel bestand darauf, dass wir das Verstandene erklärten und nicht einfach aus dem Gedächtnis wiedergaben, was zu der Zeit nicht üblich war. Die Spiele im Klassenzimmer, das gemeinsame Lachen, der Rauch vom Ofen und diese ersten Unterrichtsstunden sind bis heute ein Schatz. Er war ein liebenswerter Mensch. Als er beim Rat arbeitete, kamen die Schüler zum Bahnhof, um ihn zu suchen; sie wollten in seiner Nähe sein.

Ich habe schöne Erinnerungen an meine Schulzeit. Wir waren alle gleichberechtigt; es gab keine Unterschiede im Klassenzimmer. Wir hatten eine glückliche Kindheit. Aber es gab auch Angst. Ich erinnere mich genau daran. Wenn ich zu Treffen mit Don Miguel ging, sagte mein Vater mir, ich solle nicht hingehen, es könne alles Mögliche passieren. Ich antwortete dann: „Vater, wir reden nicht über Politik.“ Aber er hatte Angst. Wir wussten zum Beispiel, dass vor Kurzem drei Brüder in Inca hingerichtet worden waren. Wie hätten wir da keine Angst haben können?

*Text erstellt aus den Aussagen der Befragten