Generative Paradoxe

In diesem Sommer der Kriege gegen die Zivilbevölkerung und der Komödie der Herrscher, gegen die wir, wie wir glauben, nur virtuell oder an einem bestimmten Tag auf der Straße vorgehen können, habe ich mich manchmal wie Stefan Zweig gefühlt: nicht so überwältigt von seiner Welt von gestern – mit dem Untergang eines Imperiums, zwei Weltkriegen, Exil und Zensur – wie ein Wutanfall für unsere, die meiner Generation. Für eine Jugend, die den Kämpfen gewidmet ist, mit denen wir uns weiterhin auseinandersetzen müssen; für eine Jugend, die von der Globalisierung verwirrt und von Wirtschaftskrisen und dem drohenden Klimawandel verängstigt ist; für die Pandemie und den Neofaschismus und den Einsatz von Virtualität und künstlicher Intelligenz; und für die reife Erkenntnis, dass wir uns einem System unterworfen haben und für es arbeiten, das uns nicht nur von Anfang an nicht fair und menschlich erschien, sondern uns unter dem Deckmantel der Garantie von Rechten (anständiger Wohnraum, öffentliche Gesundheitsversorgung, Rente, Imserso-Reisen) ausbeutet, auf die wir in Zukunft keinen Zugriff mehr haben werden, selbst wenn wir sie wollen.

Im Nachhinein schämte ich mich manchmal ein wenig. Und dann fühlte ich mich wie Bill François – ein glücklicher Städter, der in der Lage war, den Lärm seiner eigenen Spezies zu ignorieren und zu lernen, den Sardinen zuzuhören. Ein Mensch, der sich des Privilegs bewusst ist, den Standardmodus des Gehirns aktivieren zu können, und zwar zeitgleich mit dem Salut des Drachens, der unter einer einzelnen Orange an den Feuern des Nordens schwebt, mit der Choreographie eines blutigen Scharlachrots, das über einen von deutschen Stimmen überfluteten Teich saust, oder mit dem außerirdischen Aufstieg des Stammes. Ein Mensch, der dankbar ist, dass es den müden und deprimierten Neurotransmittern des Gehirns gelingt, durch Beobachtung die optimistischsten und ältesten Verbindungen eines widersprüchlichen Organismus zu reaktivieren.

Doch bald überkam mich ein heftiger Hunger: meins Die Sardine war nicht durch den Sturm beschädigt am Strand angekommen, sondern durch die Propeller eines Bootes oder Jetskis, das schnell und gedankenlos am Ufer zerschellt war – und ich hatte sie nicht retten können.

Dann fühlte ich mich wieder wie Rachel Carson, die weniger Zement, weniger Chemikalien und mehr Bio-Landwirtschaft forderte (für uns und die Insekten, dank derer sich alles regeneriert), eines Sommers, 65 Jahre später, als selbst die Sardinen kaum Platz hatten, das Obst aber schon. Zwischen drückender Hitze und rauchigem Himmel wiederholte ich erneut die Erklärungen zum Artensterbe-Paradoxon, das unsere Forstexperten nicht mehr zu predigen brauchen. Frustriert inmitten dieses Sommers der Natur, der inmitten künstlicher oder Alibi-Ambient-Musik seinen Rhythmus verliert, gab es jedoch auch Momente, in denen es mir gelang, jenseits der hörbaren Welt zu existieren (durch Ultraschalldetektoren) und die hoffnungsvolle Möglichkeit zu spüren, unseren dringenden Hilferuf zu übersetzen.

An diesen Tagen spürte ich plötzlich nach einer Weile einen Schmerz in meiner linken Brust, der mein Bewusstsein trübte. Er vermischte sich unmerklich mit einer Schwere im Schädel, einer stechenden Dichte, die das Denken behinderte und mich wütend machte. Ich fühlte so sehr mit Ns LeidenIvan Illitx Tolstojan (ein normaler Mensch, dessen Leben sich nicht durch das Verhalten nach Gesetzen und Moral verbesserte) schien jede Aufgabe trivial und absurd, wenn es für mich – und schließlich für alle – kein anderes Ende als seines geben sollte; ob es noch vier Tage oder dreißig Jahre bis zu meinem Tod waren, ich sah keinen Sinn darin, sie mit Sorgen um das Gemeinwohl, der Erfüllung absurder Pflichten oder dem Streben nach poetischen Chimären zu verschwenden. Die Sommertage, die so vergingen, lachte ich über mein prosaisches und bürgerliches Verhalten, wenn ich merkte, dass die Schmerzen plötzlich nachließen.

Und dann kamen die Tage, an denen ich mich ebenso betrogen fühlte wie der Betrüger, wie der Landvermesser inDas Schloss, Kafkas. Als wäre sie auch jemand, der, das Leben spürend, das dort, wo sie war, sie erwartete, einen Beruf wählte und sich in ein anderes Land wagte, in dem Traum, anders zu leben; und dann begegnete sie denselben Feudalismen, getarnt als andere Bürokratien; und nun spielte sie mit den Vorteilen des Außenseiterdaseins und zog sich in ihren Bestrebungen zurück, aufgrund der Nachteile des Ausländerdaseins; bis zu dem Punkt, an dem sie sich nicht mehr genau erinnerte, ob sie den Beruf ausübte, den sie angekündigt hatte – und bei näherer Betrachtung, worum es ging oder wozu es diente. Dann, um den Witz (und das Paradox) abzurunden, musste ich ihn aufschreiben. Wie Antonina Canyelles sagt: „Poesie kann weder Hunger/noch Krieg/noch Krankheit/noch Poesie stoppen.“