Süße und Güte müssen nicht beschämen

Wenn wir die neuesten Bilder bewundern, die die NASA in einem Artikel über die Form der Erde veröffentlicht hat, werden wir überrascht sein, dass sie keine perfekte und glatte Kugel ist; und wenn wir die Informationen der Untersuchung lesen, werden wir erfahren, dass sie auch kein knolliger und keimender Erdapfel ist. Wenn man sich ein wenig davon entfernt, sieht man, dass dieses Zuhause ein deformiertes Geoid mit vielen Unebenheiten ist, anstatt der perfekt polierten Kugel mit klar blauen, grünen, weißen und braunen Schimmern. Aus dem Weltraum ähnelt sie keineswegs einer reinen Geometrie, sondern vielmehr einer wilden Frucht – einer unvollkommenen Köstlichkeit.

Ich betrachte immer wieder dieses alternative Bild auf dem Handybildschirm und denke an die menschlichen Schädel und ihre keineswegs feine Oberfläche, die mit den fast seidigen Totenköpfen auf Fotos und in Filmen kontrastiert. Und ich erinnere mich an die Anmerkung einer übersetzenden Kollegin in einem Gespräch über Sprache: „Jetzt muss alles flutschen“, sagte sie und bezog sich dabei auf die Forderungen der Lektoren bezüglich der Texte. Was für ein Abenteuer ohne Saft und Kraft, wenn es nicht einmal ein Semikolon gibt, an dem man hängen bleiben könnte, kein Syntaxfragment, das einem den Atem raubt, oder ein Wort, bei dem man die Zähne zusammenbeißen muss. Unter dem Vorwand, dass Vereinfachung das Verständnis und die Auffassung erleichtert, haben wir auch in Büchern die Zusammensetzung des Felsens, den wir Erde nennen, sehr unverhältnismäßig dargestellt. Nachdem wir ihn abgegrenzt und die Stücke, die die Kontinente bilden, bezeichnet und benannt haben, haben wir ihn nach dem Bild unserer Unwissenheit und unserer Wünsche illustriert: ein kleineres, unterworfenes Afrika; ein größeres, unterwerfendes Europa; mehr Wasser, als tatsächlich dort fließt. Diesen Sommer, während einige ölige Texte an Stränden und in Schwimmbädern lasen (Texte, die massieren und als mystische Übungen verkauft werden) und die UNO eine Überarbeitung des Planetenporträts billigte, säten andere traditionalistische, flacherdlerische, neo-religiöse Diskurse auf den baumlosen und überhitzten Straßen der Städte. Das Geheimnis, das Hand in Hand mit der Unwissenheit geht, ist erschreckend, aber den meisten ist alles egal.

Ich nähere mich dem Globus ganz oben im Regal, bewege meine Hand mit der Geste, ein Blatt umzublättern, und er dreht sich sanft, während er Länder zeigt, die nicht mehr existieren. Die Erde überlebt, weil sie sich mit einer Bewegung bewegt, die nicht immer genau gleich ist, die ungenau ist; der Globus hingegen bewahrt ein falsches, künstliches Gleichgewicht dank der Achse, die ihn hält (eine Metapher für die menschlichen Herrschaftsstrategien oder die eines kontrollierenden Gottes). Er dient als Erinnerung an die Großeltern, und ich benutze ihn wie eine Medium-Kugel, die auf Basis des historischen Gedächtnisses und wissenschaftlicher Erkenntnisse funktioniert; wie einen Bildschirm mit niedriger Auflösung, der es durch die Verbindung mit der Vergangenheit ermöglicht, Zukünfte voller Fantasie zu erschaffen. Ein Hervordringen von Wurzeln und Zweigen aus den Tausenden von metallischen Objekten, die wir in ständigen Kontakt mit dem Weltraum, mit der Andersartigkeit des Planeten gebracht haben, wächst schwebend dort, wo es keinen Sauerstoff gibt. Plötzlich stößt es mit einer Wolke aus Erythrulose zusammen, die aus denselben Zuckern besteht, die in den roten Himbeeren und in uns enthalten sind. Die menschliche Spezies ist vom Aussterben bedroht, weil sie die Wälder der wilden Himbeeren ausgerottet hat. Ich schaue nach oben und beschwöre in dem verschlungenen kosmischen Brombeergestrüpp die winzigen Himbeeren herauf, die wir mit den Großeltern pflückten. Indem ich dem roten Faden dieser alternativen Vision folge, lande ich bei den Stickereien und Wandteppichen von Marta Font, die in Yöki in Form eines Buches zusammengebunden sind. Ich verstehe, dass der Weg – eröffnet mit „der Nadel, die erschafft, aber auch sticht“ – die Farbe des Blutes und des Zuckers hat, die uns gleichzeitig formen.

Der Anfall von Optimismus schiebt mich wie auf einer Rutsche zum Supermarkt. Doch wenn ich dort ankomme und all die Himbeeren in der gleichen Größe, der gleichen Farbe, fast mit der gleichen Anzahl an Steinfrüchten, ordentlich in Plastikbehältern aufgereiht sehe, falle ich wie „Ein Dichter“ – wie viele, die ich kenne, wie der des Regisseurs Simón Mesa – auf die Knie. Mit einer Zunge, die so voller Narben und Schwielen ist, dass es scheint, als wäre ein LKW über uns hinweggefahren, anstatt des Lebens. Mit einem Geist, der danach strebt, in einem globalen Sinne ‚gut‘ zu sein, durch das Zusammenleben mit der Wunde des Wissens, der Energie des Mysteriums und dem Zucker, der versüßt, aber auch die Zähne zerfrisst.

Ich stelle die trügerische Schachtel zurück ins Regal, transparent, ohne aus Glas zu sein, und mit Himbeeren, die keine sind, und mit der anderen Hand berühre ich meinen Schädel und taste die Reliefs der Existenz ab, des Denkens, irgendeines Zusammenstoßes mit anderen Köpfen, mit Ästen und Fenstern. Erleichtert höre ich auf, nach Pathologien zu suchen, die die Seele lähmen würden. Ich schreibe mit roter Zunge einen Regen aus meteorischen Himbeeren und die Konfitüre, die uns Schutz bieten würde. Ich versuche nicht, dass es gleitet, und vor allem will ich nicht, dass es ausrutscht: Ich bestehe nur darauf, in einem deformierten, aber geheimnisvoll süßen Universum zu leben, angesichts dieses Theaters der Perfektion, das vorüberzieht, ohne Anstrengung zu erfordern oder Spuren zu hinterlassen, und das mir solche Angst macht. Süße und Güte sollten einem nicht peinlich sein.