‘Sant Jordi, die Nacht des Feuers auf Mallorca’

Wie man heutzutage sagt, der Satz, der den heutigen Text betitelt, „ist real“, „wörtlich“, wenn Sie so wollen. Geschrieben am 23. Juni am Abend, und nicht am 23. April vor einem Scheiterhaufen angezündeter Bücher. Und der „Heilige“ ist klar, ins Englische übertragen, was manchmal die Art und Weise ist, wie man sich der Andersartigkeit der katalanischen Sprache nahe fühlt.In keinem Fall können wir von einer Anekdote sprechen, sondern von einer Art, das Johannisfest massenhaft, dezentralisiert und akulturell zu erleben. Die Bilder vom Strand von Palma, der so überfüllt war, als wären wir an einem beliebigen Karnevalstag in Ipanema, sind viral gegangen. Ebenso wie die Perreos, der Reggaeton, die Grillpartys und die unbeschreiblichen fliegenden Lampions, die den Himmel mit dem prächtigen Licht zukünftiger Waldbrände füllen.Das alles geschah um Mitternacht, die kürzeste Nacht und der längste Tag... Einige Stunden zuvor, um zwei Uhr, stieg Sebastià Salort die Treppe des Hauses Olivar in Ciutadella am Kathedralenplatz hinauf. Dort begrüßte ihn, noch in Straßenkleidung, in einem glänzenden perlgrauen Anzug, Ignasi Saura Sánchez: —Herr Kassierer, lieber Ignasi Saura Sánchez, geben Sie mir die Erlaubnis, mit der Sammlung zu beginnen? —Guten Tag, Sebastià, mit Vergnügen, Sie können mit der Sammlung beginnen. —Das werde ich tun.Was danach kommt, ist ein Ausbruch von Freude, ein unvergesslicher Knall beim Erklingen des ersten Flabiol-Tons. Tausende von Menschen haben schweigend auf den ersten Ton gewartet, Hunderte von mallorquinischen Gymnasiasten, die nicht wissen, was ein Flabiol ist oder jemals eines aus der Nähe gesehen haben. Tausende von Besuchern, die während Sant Joan in Bars in Ciutadella trinken, aber nicht wissen, dass um zwei Uhr, zu dieser Stunde, alles beginnt, stolz darauf, Pomaden herzustellen, ohne zu wissen, dass Ciutadella eine besondere Einbuchtung von Quíbia ist, wo sie Gin mit Limonade trinken. Es ist ein anderes Menorca, so alt wie konservativ, so alt wie katalanisch, so mittelalterlich wie harmonisch.Die Stunden des Karsamstags werden vergehen. Im Hafen von Ciutadella wird die Rissaga jetzt menschlich sein. Auf den Kieseln lassen Hunderte von jungen Leuten, durchnässt von Saft, berauscht von Liebe, das Plastikglas mit einem Rest von Cuba Libre stehen, damit es nicht wegfliegt... Im Morgengrauen wird die Stille noch unfähig sein, sich ihren Weg zu bahnen. An den Straßenecken werden einige Paare alles ihren Körpern geben. Die Gerüche vermischen sich mit der Musik des Jaleo, die noch im Gehirn widerhallt...Etwa weniger als 65 Kilometer Luftlinie entfernt späht der frühe Gesang von Rotkehlchen und Amseln zwischen der Vegetation, die sich des Rennens bemächtigt hat. Seit fast einem Jahrzehnt gehen in den Häusern des Correu-Gartens in Manacor Kinder, die von Brüchen betroffen sind, nicht mehr durch die magischen Äste des Feigenbaums. Die Tradition ist keine aufregende Alternative mehr zur Operation. Die Geschichte ist verblasst, so wie die Dunkelheit verblasst, wenn der Tag anbricht. Man hört nicht die Schreie der nackten Kinder in den Armen der Mütter. Noch das aufmunternde Lachen der Besitzer des Anwesens. Die Herren suchen nun jemanden, der es ihnen abkaufen will... Wir suchen jemanden, der uns die Häuser, das Land, die Wege abkaufen will. Sogar die Sprache, die wir haben, ist käuflich.Es sind zwei Sant Joans und ein Saint Jordi, drei Beispiele für ein ausgebeutetes Territorium, für ein verkauftes Volk, das nur mit folkloristischen Aufwallungen den Kopf hebt, oder wenn die Wasserlinie der Würde verletzt wird. Wir waren ein Paradies. Wir bewegen uns zur Hölle. Unterdessen gibt es jene, die statt die Hotelbesitzer und Bauunternehmer zu drängen, statt die Ferienvermietung zu verbieten, statt nach Alternativen zum touristischen Monokultur zu suchen, statt die Anbetung des Kapitals und des schnellen Reichtums zu fördern, ihren hasserfüllten Blick auf die Bevölkerung richten, die auf Mallorca aus Nordafrika, Südamerika und der ganzen Welt angekommen ist.Es reicht, auf den Finger zu zeigen, anstatt auf den Mond zu schauen. Diejenigen, die verkaufen, was wir haben, die entweihen, was wir sind und was wir waren, sind diejenigen, die voller Geld und Provinzialismus sind, diejenigen, die kommen, um uns gut zu tun, um uns unter das Joch dessen zu stellen, der uns knechten will. Es reicht, denen die Schuld zu geben, die kommen, anstatt darüber nachzudenken, wer uns wirklich den Kopf unter Wasser drückt...