Faltblatt gelandet (II): Die Rosen

Auf dem Boden zu stehen ist beängstigend. Es macht Angst, denn die Realität ist eine Gegenwart mit über vierzig bewaffneten Konflikten, auf einem Planeten, auf dem 1 % der Menschen fast die Hälfte des Wirtschaftsvermögens anhäufen, und in einem Land, in dem nur 1 % der Bevölkerung Poesie liest. Trotzdem drängt uns die Schwerkraft dazu. Hüpfend auf Zehenspitzen oder auf einem Bein, mit einem Bein in der Luft, und so tuend, als sei alles Zufall oder der Wille von Göttern, an die wir nicht glauben, können wir die Illusion des Fliegens erreichen. Es ist im Kontakt mit der Erdkruste, dort mit 40 % der Insektenarten, die bereits vom Aussterben bedroht sind, wo wir eine Art immateriellen und ungreifbaren Lohn finden werden: geerdet und vernetzt werden wir uns als Teil von etwas fühlen, das die Möglichkeit hat, sich zu bewegen.

Die erste Szene spielt in einem Poesie- und Elektronikworkshop mit den Minderjährigen des sozioedukativen Zentrums Es Pinaret. Wir bringen ihnen Instrumente, die sie spielen können, Mikrofone, um die Stimme aufzunehmen, und das Gedicht Gaspar Hauser n.2, von Blai Bonet. Ziel ist es, dass eine Handvoll Jungen und Mädchen, die inhaftierte Kinder sind, das Gedicht von Blai dekonstruieren und ein neues schaffen, das mit ihrem Leid, ihrer Schuld, ihrem Unverständnis, ihrer Angst und dem Wunsch nach einer Zukunft hinter den metaphorischen Gittern eines echten Gefängnisses nachhallt und tanzt. Sie lesen, zunächst mit Grimassen, weil sie sehr wenig oder gar kein Katalanisch sprechen: „Jeder sei Herr seines Lebens“; sie gewinnen Vertrauen in den Vers „Niemand setze seinen Namen unter eine Tat, zu der er gezwungen wird“, und sie denken darüber nach; bis sie es wagen, Intonation und Gestik zu verwenden, wenn sie zu dem Vers gelangen, in dem Blai behauptet: „Kein Mensch ist berechtigt, die Schönheit nicht zu sein“. Am Ende wollen alle laut singend „Mutter zu ihrer Mutter“ sagen. Am Ende: eine chorische Rhapsodie, Lachen, Händeschütteln und Applaus, viele gemischte Gefühle und Funken der Zukunft in den Augen von Kindern, die, verletzt, verachtet, hilflos, auf den Pfaden des Schmerzes und des Bösen umherirrten. Die Erzieherinnen, die mit Berufung und Professionalität Leib und Seele der verfluchten Kinder widmen, verstummten, lachten und weinten: Sie hatten den Vorschlag, dieses Gedicht von Blai zu bearbeiten, nicht ganz klar gesehen; wir waren überzeugt, dass wir, wenn wir einen Dichter feiern, dies immer unter Berücksichtigung des Materials, des Kontexts, der Absicht seiner Poesie tun sollten.

” mit den Versen, wo „von den Gästen des Landes ist der Mensch immer noch / der Einzige, der ihn erniedrigt“. Ich stimme die sibyllinischen Worte von In der dritten Szene lädt mich das Institut d'Estudis Baleàrics ein, den Gedichten von Joan Alcover Stimme zu verleihen. Mich, die ich nur Adoptiv-Mallorquinerin bin, macht die Erwähnung bei einer so feierlichen Gelegenheit sehr nervös: Ich möchte die Anwesenheit einiger politischer Vertreter, die mich nicht vertreten, nutzen, um die kritischsten und kämpferischsten Texte von Alcover auszuwählen und sein Erbe so zu feiern, dass sich nur diejenigen, die ihn wirklich ehren, als Teil der Feier fühlen. Die Verantwortung macht mich nervös, und ich mische „die Dichter, die die Tragödie besingen“ mit den Versen, in denen „von den Gästen des Landes ist der Mensch immer noch / der einzige, der ihn erniedrigt“. Ich rezitiere die sibilinischen Worte von La Balanguera, und erinnere daran, dass das Gestern durch die Wurzeln, das Heute durch die Stängel und das Morgen durch die welkenden Rosenblätter dasselbe sind, sie leben zur gleichen Zeit (auf derselben Erde) – und dass die Poesie existiert, damit wir uns nicht vergessen.