Wir sind nichts vollständig. Wir sind alles halb

PalmaIch finde in meiner Wohnung Spuren von Dingen, die ich nur halb mache. Kleine tägliche Misserfolge. Die Leggings und das Lauf-Top, die seit zwei Wochen optimistisch im Badezimmer hängen. Der Essig und die Reiswaffeln, die ich auf der japanischen Woche bei Lidl gekauft habe, überzeugt, dass ich Goi Cuon, die frischen vietnamesischen Rollen, machen würde. Die drei angefangenen Bücher auf dem Nachttisch. Die analoge Kamera, mit der ich mir – einmal im Monat – vornehme, sie endlich zu lernen. Ein Tisch, der mehr als ein Tisch eine Investition war, um viel Arbeit zu leisten und viel Geld zu verdienen. Versionen von mir selbst, bei denen ich mich nicht entscheiden kann. Ich will alle gleichzeitig sein aus Feigheit, weil ich nicht genug an eine von ihnen glaube.

Aber nichts. Ich werde nicht reich. Ich jage keinen Traum. Ich forme meinen Körper nicht. Ich gründe keine Familie. Wir sind nichts ganz. Wir sind alles halb. Ich setze auf keine dieser Dinge, mit denen wir angeblich unsere Existenz füllen sollten, für die sich eine volle Hingabe gelohnt hätte. Stattdessen habe ich ein Loch in meiner Brust, das mich durchdringt und die Schwerkraft noch dichter erscheinen lässt. Stattdessen habe ich ein ständiges Zucken im rechten Auge und weiße Haare, auf die dich niemand vorbereitet.

Vor ein paar Tagen sagte mir Neus Tur – die sich immer die richtigen Fragen stellt – ich solle über die existenzielle Krise der Jahrtausendwende schreiben, also über unsere Generation. Ich zweifelte, ob nicht alles das Ergebnis dieser existenziellen Krise sei: alles, was wir denken, sagen, schreiben, tun. Und gleichzeitig fand ich, dass dieses Gefühl, nichts ganz zu sein, einer der besten Ausdrücke dieser existenziellen Unruhe sei, des ständigen Zweifels, nicht zu wissen, was wir sind, wie ein Patchwork. Bisher könnte ich das einzige Lebensalter, mit dem ich die Dreißiger vergleichen könnte, mit 10, 11, 12 Jahren vergleichen, dem Moment, in dem alle Veränderungen nach einer langen Zeit der Ruhe und Kindheit plötzlich eintreten. Die Zwanziger waren das, eine Atempause. Und jetzt, wie als wir die Jugend durchquerten, stellen wir fest, dass alles etwas unumkehrbarer geworden ist und wir spät dran sind, unseren Platz zu finden.

Diese nutzlose Eile, wenn die Zeit bereits abgelaufen ist, ist die existenzielle Krise: der unbeholfene Versuch, ein Ergebnis zu lösen, das uns nicht überzeugt. Und das Symptom von all dem, die Archetypen von Personen, in die wir uns zu stürzen versuchen, wie Rettungsringe, um zu spüren, dass wir irgendwo hingehören, dass uns etwas definiert. Eine letzte Ressource, auf die wir uns stützen können. Das Lauf- oder CrossFit-Team, der Leseclub, Kryptos, ein aufgeopfertes Mutter- oder Vatersein. Denken wir darüber nach: Ist das nicht eine natürliche Entwicklung der urbanen Stämme? Früher mussten wir wissen, ob wir Pijes, Xonis, Hippies oder Gothics waren. Jetzt müssen wir diese neue Persönlichkeit freischalten, in die wir unser Leben investieren, um genügend solide Ergebnisse zu erzielen, um zu wissen, dass wir zumindest das haben. Um uns mit dem zu begnügen, was wir sind.

Ich hingegen habe nichts gewählt. „Ich versuche ständig, mich daran zu erinnern: ‚Okay, du musst deinen Zielen nachgehen. Aber du musst dich um deine Mutter kümmern. Und du musst sicherstellen, dass es deinen Schwestern gut geht. Du musst sicherstellen, dass du die Rechnungen bezahlst. Aber du musst sicherstellen, dass du Spaß hast und Zeit für dich hast, Zeit für deine Freunde‘.“ „Und ich fühle nur, dass ich ständig fahrlässig mit Teilen meines Lebens bin“, sagt Doechii (auf Englisch) in ‚Bloom‘ von ihrem Album Alligator Bites Never Heal.

Dies ist die Endlosschleife, zu der die Tage geworden sind, weil nichts jemals genug abgedeckt ist. Manchmal, und wenn man nicht aufpasst, stellt sich eine chronische Unzufriedenheit ein, eine lähmende Unsicherheit. Angst, etwas zu tun, um es falsch zu machen. Als gäbe es keine Zeit für ein weiteres Scheitern. Als wäre man jedes Mal verletzlicher gegenüber der Katastrophe. Manchmal, wenn ich es schaffe, so viel darüber nachzudenken, um die Schleife zu durchbrechen, kommt mir eine desillusionierende Realität entgegen: Wir sind nicht so wichtig. Und wenn nicht, habe ich mit etwas Glück Sätze wie diesen von Nadia Risueño, die zur richtigen Zeit ein Faustschlag sind: „Im Leben geht es darum, geliebt zu werden. Nicht real food, nicht um 6 Uhr morgens ins Fitnessstudio, nicht um koreanische Hautpflege, nicht darum, dein eigener Chef zu sein. Alles dreht sich um Liebe. Jeder sucht nach einem Funken Zuneigung. Eine Schulter, an die man sich lehnen kann.“

Vor allem müssen wir geliebt werden – geliebt werden dürfen, würde ich sagen. Und stattdessen verlieren wir uns dabei, uns selbst lieben zu wollen, und werden zu „Der schlimmste Mensch der Welt

“ von Joachim Trier, mit einem Selbstbewusstsein, das selbst für uns unerträglich ist. Ich frage mich, ob diese ungezügelte Suche nach Selbstliebe – als ob diese das Wertvollste wäre – keine Geringschätzung gegenüber den Menschen ist, die uns lieben, wer auch immer wir sind. Und ob es nicht das ist, was mir vor dem nächsten Scheitern wichtig werden soll.