Ich schätze, ich war mit 15 auch eine „Hure“ für irgendeinen „Bruder“.
Ich musste erneut die Frauenfeindlichkeit ertragen, die ich ertragen musste, obwohl ich nicht einmal wusste, wie ich sie benennen sollte.
PalmeTIB-Busfahren ist bekanntlich ein riskanter Sport. Meine Lieblingsbeschäftigung ist es, den Gesprächen anderer zuzuhören, da man immer wieder unerwartete Überraschungen erleben kann. Teenager auf dem Weg zu einem Festival in einem Dorf in der Region Migjorn.Fick Freunde', z. B. ... Und ihre Worte durchbohrten meine Seele wie ein Skalpell und erreichten direkt mein jugendliches Ich, das, ohne es zu wissen, noch immer schlug. Ein Kummer machte sich in Form eines Knotens in meinem Magen breit, der mir von Zeit zu Zeit bis in den Hals stieg und mich zwang, Speichel zu vergießen und den Drang zu weinen zu unterdrücken.
Jeder Satz, den sie sagten, begann oder endete mit einem „Bro“, jenem Vokativ, der in den neuen Generationen zum Zauberstab der Duldung und Komplizenschaft geworden ist. Als ob sie völlige Straffreiheit für das erlangten, was sie gerade gesagt hatten – egal wie ernst es war –, wenn sie vorher „Bro“ gesagt hatten. „Das ist eine Hure“, „Wenn sie es mir antut, nehme ich es hin. Du wirst sehen, sie vergisst „Ich“ nicht“, „Sie sagt, ich benutze sie, aber die Sache ist, dass ich eine Fick Freund", "Sie sehen, er hat ein Gesicht wie 'Schlampe„Und dann bereust du, mit ihr geschlafen zu haben.“
Das sind nur einige der Sätze, die mir während der etwas mehr als halbstündigen Fahrt einfielen, die ich mit ihnen teilte. Sie waren drei oder vier, sie waren zwischen 15 und 16 Jahre alt, und sie unterhielten sich so laut, dass der Mann sie nicht hören konnte. Am liebsten hätte ich mich umgedreht und sie gefragt, nach welcher Skala sie Mädchen als Huren oder „SchlampenMir wurde gesagt, was ich tun musste, um eine dieser Bewertungen zu erhalten: sie zurückweisen, mich mit einem Freund von ihnen treffen, mit mehr Leuten Sex haben als sie …
Doch das Gespräch ging weiter. Einer der Kommentare, der mich am meisten verletzte, war der des jungen Mannes, der für diese Nacht eine Unterkunft suchte. Seine Strategie war, ein Mädchen aufzureißen: „Sie hat mir gesagt, ich könnte bei ihr übernachten, also mache ich es einfach heute und das war’s.“ Alle applaudierten, doch die Bemerkung eines seiner Kollegen, der darauf bestand, sie müssten beweisen, dass sie „reif“ seien, löste einen Widerspruch aus: „Mir ist scheißegal, was die denken. Die sind die Zurückgebliebenen, wir müssen nichts beweisen. Ich will nur, dass sie mich nicht melden.“
Dann kam es mir so vor, als wäre es mein 15-jähriges Ich, das dieser Debatte zuhörte. Ich erlebte wieder einmal den Frauenhass, den ich ertragen musste, obwohl ich nicht einmal wusste, wie ich ihn benennen sollte. Ich erlebte, wie sehr der männliche Blick uns immer noch nicht definiert. Ich konnte die enorme Objektifizierung dieser Mädchen nachempfinden, der sie eine nach der anderen ausgesetzt waren, als wäre ihr Wille übergangen worden. Und plötzlich fühlte ich mich, als wäre ich sie alle gleichzeitig. Mit 15 war ich für so einen „Kumpel“ wie sie bestimmt eine „Schlampe“. Oder im Gegenteil, ich war eine von denen, mit denen sie es bereuten, sich eingelassen zu haben.
Ich erinnerte mich an die Male, als ich sie gewähren ließ, um Bestätigung zu bekommen, und an die anderen Male, als ich zu schnell lernen musste, Grenzen zu setzen. Ich erinnerte mich auch an die Male, als wir eine Freundin trösten mussten, die aus irgendeinem Grund weinend zurückkam, nachdem sie einen kurzen Moment mit einem Jungen auf einem Parkplatz verbracht hatte. Keine von uns wusste, wie wir diese Tränen deuten sollten. Wir halten sie immer noch für unvereinbar mit der Tatsache, dass sie glücklich und freiwillig mit ihm gegangen war. Genau wie im Film. Wie man Sex hat, so dass es scheint, als sei die Regisseurin Molly Manning von einem dieser Erlebnisse inspiriert worden, um – in einer Straße, die absichtlich an Magaluf erinnert – die Szene zu drehen, in der die Protagonistin Tara nach einem Partynachmittag weinend in ihr Hotel zurückkehrt.
„Die Kindheit endet mit einem Kuss“, sagt Cristina Rivera Garza in Lilianas unbesiegbarer Sommer, das Buch über den Mord an ihrer Schwester, für das sie 2024 den Pulitzer-Preis erhielt. „Dieses Warten, das Kindheit ist, endet schließlich mit einem Kuss. Lippen auf Lippen. Zähne. Speichel. Der unregelmäßige Atem. Die offenen Augen. Kindheit endet mit der Etablierung von Geheimnissen“, reflektiert sie über das romantische Thema, genau das, was ihr mit gerade einmal 20 Jahren den Tod einbrachte. Ich kann nicht anders, als ihre Worte in mir nachhallen zu spüren. „Kindheit endet mit einem Kuss.“ Ich hoffe, wir können uns eines Tages von all dem Leid befreien, das mit diesem Kuss beginnt.
