Nach Palma hinunterfahren, puh

PalmaNach Palma hinunterzufahren ist zu einer jener Sachen geworden, die man macht, weil man keine andere Wahl hat. Ich fahre zu meiner Mutter, in das Haus, in dem ich geboren wurde, und auch zur Arbeit. Ich fahre nicht hin, um Tourismus zu betreiben, aber in letzter Zeit habe ich immer das Gefühl, dass ich, um dorthin zu gelangen, eine Welt durchqueren muss, die den Ort, den ich passieren muss, überflutet hat. Ich muss sogar eine Sondergenehmigung haben, um diesen Teil der Stadt zu betreten. Diejenigen jedoch, die ihn überfüllen, brauchen keine Autorisierung dafür.

Auf dem Weg nach Palma erinnert man sich an jene Prophezeiung, die der Dichter Miquel Cardell machte, als sie die Autobahn Llucmajor-Campos einweihten: Sie hätten sie gebaut, damit wir, die aus jener Gegend kommen, schneller in einen Stau geraten. Er hatte recht.

Man kommt vor der Kathedrale in die Stadt und das Fest beginnt. Zwischen den Gebäuden der Marina und der Hafenbehörde, dort, wo man einem normalen Bürger nicht einmal erlauben würde, für dreißig Sekunden ein Fahrrad abzustellen, findet man zwei, drei oder vier Reisebusse, die quer auf der Fahrbahn stehen und Touristen mit der ganzen Ruhe der Welt abholen. Und wenn keine Busse da sind, gibt es die Touristen, die auf sie warten. Hunderte, zusammengepfercht im Schatten der vier Bäume, die dort stehen, wie Kälber, die darauf warten, dass die Hitze vorbeigeht.

Man biegt zum Hort del Rei ab und die Situation verbessert sich sehr: Jetzt hat man dort Taxis. Taxis, die auf Touristen warten, Touristen, die auf Taxis warten, Touristen, die auf den Touristenbus warten, Touristenbusse, die auf Touristen warten und dazwischen ich, mit meiner Sondergenehmigung, beim Versuch, zu meiner Mutter zu gelangen. Es ist wie eine Art Brettspiel: Es gewinnt derjenige, der es schafft, nach Hause zu kommen, ohne jemanden anzufahren oder die Geduld zu verlieren.

Gleich darauf kommen die Fußgängerüberwege. Es gibt zwei oder drei in diesem Abschnitt, aber es ist, als wären es zwanzig. Denn man hält das Auto an, lässt fünfzig Touristen vorbeigehen und, wenn man glaubt, es sei vorbei, kommen drei weitere heraus. Und dann zehn weitere. Und dann ein Paar, das ein Selfie mit dem Rücken zur Kathedrale machte und plötzlich beschloss, die Straße zu überqueren. Das ohne die mitzuzählen, die sich an jeder Ecke, an jeder Ampel auf dein Auto werfen. Ja, du hast Grün; sie haben Rot, aber das ist ihnen völlig egal.

Endlich kommst du in deiner Straße an. Und es ist nichts mehr für dich gedacht, weder Geschäfte, noch Bars, noch Restaurants, noch Dienstleistungen. Das Viertel, in dem du dein Leben verbracht hast, ist ein Schaufenster für Leute, die zwei Stunden dort verbringen werden. In der Umgebung des Born kostet ein Matcha-Tee sechs Euro. Ein Eis, sechseinhalb. Und wenn man ein Lokal betritt, sagen sie einem, dass sie die Speisekarte auch auf Spanisch haben. Es fehlt nur noch, dass sie mich nach meinem Reisepass fragen.

Dann gibt es Leute, die nicht verstehen, warum der Unmut wächst. Nun, weil ein Moment erreicht ist, in dem deine Stadt dich so behandelt, als wärst du der Besucher. Als du jedoch nach Palma kamst, hast du zwei Kreuzfahrtschiffe im Hafen gesehen, zwei schwimmende Monster, die mehr Passagiere befördern, als viele Dörfer auf Mallorca Einwohner haben. Und du hast eine Zeitung aufgeschlagen und dort den Tourismusminister sowie Vertreter des Hotelverbands, des Einzelhandels und der Gastronomie gesehen, die alle die Vorzüge der Kreuzfahrtpassagiere und der Kreuzfahrtschiffe preisen. Sie sagen, dass sie nicht verschmutzen, aber ich finde, dass alles, was ich bis jetzt erklärt habe, Verschmutzung ist.