Faltblatt gelandet (III): … und die wunderschöne Komplexität des Lebens

Ein Paar gut aufbewahrte Flügel, ausgestellt (bereit zum Fliegen, wenn Bedarf oder Lust besteht), auf einem Regal in dem Atelier, das Joan Miró in Mont-roig del Camp baute, nachdem er sich im Alter von achtzehn Jahren in die Landschaft verliebt hatte. Die Fotografie, die in der Fundació Miró in Palma ausgestellt ist, stammt von Jean Marie del Moral: in Schwarzweiß porträtiert sie die verkümmerten – aber möglichen – Gliedmaßen mit all den Grautönen, die wir nie aussprechen. Die Flügel stutzen, das Gras unter den Füßen mähen, alle Wege versperren. Die Sprache warnt vor systematischem Übel und der Künstler rebelliert dagegen: mutig verstümmelt er sich, um mit den anderen Verstümmelten zusammenzuleben, während er die angestammten Gliedmaßen sorgfältig aufbewahrt, um sich frei durch sein Werk zu bewegen.

Auf den Fotografien von La via Làctia, die Joan Fontcuberta in der Fundació Toni Catany ausstellt, wird der von der Xylella verzehrte Mandelbaum zu einem Stern, der in einer Nebelwolke funkelt; die Texturen extremophiler Flechten, widerstandsfähig, bedecken den nächsten Planeten, den unsere Spezies bewohnen wird; das unaufhaltsame Vergehen der Zeit gräbt sich in die Ringe und die Kerne eines Stammes ein, der zum Geheimnis des schwarzen Lochs wird. Als ob alles einen Grund hätte. Denn die menschlichen Augen sind nur zwei, aber es gibt das dritte (ohne Pupille oder Augenlid), das dahinter, nach innen blickt und die toten Winkel der Grenzen auslotet, die die auferlegte Norm und die erlernten Grenzen anzeigen.

Heute spaziere ich mit dem dreifachen Blick und den Flügeln auf dem Rücken durch die Ruinen einer Kultur, die ausgestorben ist. Ich bin auf Menorca, im talaiotischen Dorf Torre d’en Galmés, und der Schlag meines Herzens und die Bewegung meiner Gliedmaßen markieren einen Rhythmus – natürlich, organisch –, der nicht ganz und sofort mit den anderen mithält, die ich entdecke. Mit den Nou elogis de l’imparell (H&O, 2025) des Musikers und Journalisten Edi Pou habe ich festgestellt, dass es eine weitere Bewegung zu berücksichtigen gibt, eine weitere Kadenz: die Pulsation des Gehirns. Eine Polymetrie, die sich mit den Rhythmen der Umgebung synchronisiert (und synchronisiert wird): mit dem mal langsamen, mal flüchtigen Gleiten der italienischen Eidechse, mit dem schweren Tritt der Landschildkröte, mit der Zirpen der grünen Heuschrecke und dem Summen der balearischen Blattschneiderbiene, mit dem Tam-Tam des Wiedehopfs und den Blöken, Muhen und Wiehern der Tiere auf den umliegenden Bauernhöfen. Ich habe festgestellt, dass meine Neuronen die Fähigkeit zur Improvisation nicht verloren haben: die Fähigkeit, die uns erlaubt, uns an ständige Veränderungen anzupassen – an das kostbare und wunderbare Chaos, in dem wir, frei von Vorurteilen und Binarismen, in einem sterilen Raster stecken bleiben.

Von der Polymetrie und Polyphonie, von der das Buch spricht, haben wir bereits in einigen Artikeln diskutiert, während wir La gran orquestra animal von Bernie Krause erkundeten. In beiden spürt man ein Ensemble ohne Dirigent, eine Ordnung ohne Konzert. Das Chaos, das dem immensen scheinbaren Durcheinander der terrestrischen Biofonie zugeschrieben wird, ist tatsächlich ein Zeichen dafür, dass das Leben darin widerhallt. Die wunderschöne Komplexität des Lebens und des Zusammenlebens spürt man sowohl in den Ökosystemen – wo, je mehr Biodiversität es gibt, desto üppiger und prächtiger sind die Klanglandschaften – als auch im Leben und in der Kunst – wo, je mehr Vielfalt an Wegen und Routen, Augen und Blicken (Gedanken), desto erfolgreicher ist die Improvisation. Das haben wir während ‘La nit de les espines’ (Die Nacht der Dornen) am vergangenen Sant Jordi (Heiliger Georg) versucht, zuerst im Bar Flexas in Palma und dann im Can Lliro in Manacor, eine Gruppe von Dichtern und Musikern, die den „ursprünglichen“ Rhythmus an diesem Tag wiederfinden wollten: bei der Ankunft, alle mehr oder weniger verängstigt und aufgeregt durch das Abenteuer; als wir uns darauf eingelassen hatten (mit Kopf und Herz, ohne Ansprüche oder Barrieren), alle aufgeregt und vibrierend, sehr lustig, untereinander und mit denen, die sich ähnlich trauten, zuzuhören.

Eine andere Sprache, das Wort, verhält sich auf die gleiche Weise: paradoxerweise, je mehr Polysemie, desto mehr Gelegenheit und Zufall und Potenzial, die Alltäglichkeit und das Unbekannte zu erweitern und zu transformieren. Ein „Trast“ (ein Ding, ein Gegenstand) ist ein Balken, der eine konkrete Struktur trägt, und gleichzeitig die Saiten des Gitarrenhalses, die verschiedene Klänge hervorbringen; es ist ein begrenzter, klassifizierter und privatisierter Raum, und gleichzeitig der offene Hof neben dem Haus; es ist die Knappheit des Armen und auch die Insubordination des Gauklers. „In der Hand sind / sechsundzwanzig Knochen, fünfunddreißig / Muskeln / mehr als zweitausend Zellen / Nerven / bei jeder Berührung der Finger. / Damit kann ich schreiben / alles, was / den Sinn stützt / zwischen Himmel und Meer / zwischen Leben und Tod / zwischen dir und mir / ganz plötzlich“. Die Stimme von Biel Mesquida, sehr persönlich, aber immer mit dem menschlichen Chor arbeitend –, hat die verschiedenen Bedeutungen des Wortes für seinen Trast

(Labreu, 2026) untersucht und umarmt sie in einem aktiv geschriebenen Buch (dreifach-blickend, geflügelt, polymetrisch und polyphon), das zu einer Lektüre mit multiplen Rhythmen und großer Intensität führt. In seinen Versen gibt es die Wunde – und die Heilung. Ich lande: mit Dornen, die Rosen – und die wunderschöne Komplexität des Lebens.