Die verfaulte Fahrerin
Ich komme gerade vom Supermarkt und sehe eine Frau, die mit einem Müllbeutel auf der Motorhaube ihres Autos fährt, der auf der Windschutzscheibe auf der Beifahrerseite liegt. Ich bin perplex und kann nicht aufhören, sie anzustarren. Mir fällt nur eine Erklärung ein: Sie will den Geruch ihres eigenen Mülls nicht einmal für ein paar Minuten ertragen. Man muss kein Sherlock Holmes sein, um zu schlussfolgern, dass sie im Viertel wohnt, wahrscheinlich in einer der angrenzenden Straßen. Wir lassen einmal außer Acht, dass es 9 Uhr morgens ist, ein weiterer Beweis für Unzivilisiertheit.
Die Szene ist erbärmlich und funktioniert wie eine Röntgenaufnahme unserer Zeit. Wir leben im Zeitalter der Asepsis und Desodorierung. Wir sind vom Konsum besessen, aber der Abfall widert uns an. Wir wollen den Fisch sauber, das Obst glänzend und das Leben in Schutzplastik eingewickelt, aber wir sind unfähig, auch nur für die Fahrt von drei Straßen mit dem Geruch unseres eigenen Mülls zu leben. Wir riskieren lieber unsere Verkehrssicherheit, indem wir einen Müllbeutel auf die Windschutzscheibe legen, als die physische und unsichtbare Erinnerung daran zu ertragen, dass wir Mist produzieren.
Es gibt etwas Symptomatisches am modernen Auto als Blase. Das Innere ist der private Tempel: klimatisiert, mit Musik nach Wahl und dem (widerlichen) Geruch von Kiefern-Raumerfrischer. Das Äußere – die Motorhaube, die Straße, der öffentliche Raum – ist die Müllhalde. Die implizite Botschaft der Fahrerin ist klar: „Soll das Viertel stinken, soll die Straße es sehen, aber es darf meine zwei Quadratmeter Wohlbefinden nicht kontaminieren. Es soll mich nicht mit einem Finger berühren. Ich will keine Sekunde meiner kostbaren Zeit verlieren“.
Wir sind intolerant gegenüber Unbehagen, dem Warten und allem, was hässlich ist, geworden. Wir haben keine fünf Minuten Zeit, um den Müll zur richtigen Zeit hinauszubringen; abends und zu Fuß. Eile und Produktivität sind die Religion der Multitasking-Gesellschaft, die zwei Fliegen mit einer Klappe schlägt, wann immer es möglich ist. Es ist die Sublimierung des Mittelstands von dem, was man stillen Luxus nennt, dieser schrecklichen Häuser mit uniformierter Wannabe-Architektur, wo alles weiß und beige, unpersönlich, aseptisch, tot ist. Ohne ein bisschen Farbe. Ohne Leben.
Wir externalisieren den Schmutz, beschleunigen den Schritt und fahren, während wir verstohlen auf einen fremden Abfall blicken, der paradoxerweise aus unserer eigenen Küche stammt. Wäre es doch nur so einfach, sich von dem zu befreien, was in uns schlecht riecht; es würde genügen, es auf die Motorhaube zu legen, zu beschleunigen und zu hoffen, dass die Geschwindigkeit es davonträgt. Die Fahrerin ist verrottet. Vielleicht sind wir das alle schon.