10 Als ich Jaume Reus traf, hatte ich den intensivsten Ausdruck eines neunjährigen oder zehnjährigen Jungen in den Lagern von Viu l'Estiu fest in meinem dritten Auge eingeprägt, der sich weigerte, sich vor Victoria hinzulegen und rief: „Ich will leben! Ich will nicht schlafen!“. Ich wäre nicht überrascht, wenn er es mir schon erzählt hätte: Er hat uns die Prämisse gut vermittelt; sogar mir, der ich mich immer damit begnüge, den ganzen Vormittag mit einem guten Buch zu faulenzen, aber inmitten von Schlaflosigkeit die Stunden zähle, die der Körper (mit seinen wesentlichen Forderungen) auf meinem anekdotischen Weg durch die Erde abzieht. Ich denke darüber nach und der Dichter Jaume C. Pons Alorda erscheint mir, mit weit aufgerissenen Augen und weit geöffneten Ohren für alle Kantener von allen Schriftstellern des Universums, der bewundert und zuhört „der Wurm des Papiers, / der Holzwurm der Existenz“, während er ekstatisch quietscht, dass „das Fest der Selbstmord des Fleisches ist, und die Befriedigung / ist der Gottmord / ewig / des Waldes / und des Elends“ (Der Holzwurm. Labreu, 2025). Ich höre sein Keyboard widerhallen – euphorisch, natürlich selbstzerstörend.

]]>