Ich verabschiede mich von meinen Zwanzigern und beginne meine Dreißiger. In ein paar Tagen werde ich das wahre Erwachsenenalter erreichen, obwohl sich für mich praktisch nichts ändern wird, sondern der sofortige Verlust aller Carnet-Jove-Rabatte. Ich bin so lange davon ausgegangen, dass wir 30 Jahre alt sind – so ist das nun mal, wenn man Ende September 30 wird –, dass ich nicht das Gefühl habe, in dieses Jahrzehnt einzusteigen, sondern es einfach nur hineinzustürmen, als wäre es schon spät. Bis jetzt fühlte ich mich wie in der Schwebe: Es gab keine Rechtfertigung mehr für bestimmte Dinge, weil ich schon 29 war (zum Beispiel an einem beliebigen Wochentag feiern gehen); aber auch für bestimmte andere Dinge, weil ich immer noch 29 war (zum Beispiel die Entscheidung, an einem Samstagabend zu Hause zu bleiben). 29 ist wie Honig und Zucker, wie ein kostenloses Jahresabonnement für die Zwanziger, also ohne jegliche Vorteile. Oder wie ein Sabbatjahr, eines dieser Jahre, die sich Menschen zum Nachdenken nehmen, bevor sie eine Entscheidung treffen. Nur: Die 30 kommt bei dir nicht (obwohl es Menschen gibt, die, freiwillig oder unfreiwillig, für immer in ihren Zwanzigern stecken bleiben). Die Dreißig kommt, Punkt.