Das Leben und ich schließen jeden Sommer einen Pakt der Wahrscheinlichkeit ab. Die Wochenenden werden zu einer wunderbaren Fiktion und ich zu einer sehr unzuverlässigen Erzählerin. Ich sage mir, dass die Realität das ist, was unter diesem trüben, weißlichen Himmel geschieht, so nah, dass die Sonne scheint, und nicht der Alltag, der von Leuchtstoffröhren erhellt wird. 48 Stunden lang erscheint es mir vernünftig, dem natürlichen Rhythmus der Dinge zu folgen: aufwachen, wenn der Schlaf vorbei ist, das Mittagessen ehren, indem ich ihm die Zeit widme, die es verdient, gekocht und gegessen zu werden, das Haus nicht verlassen, bis es angenehm ist, schwimmen, wenn es heiß ist, und mit den letzten Sonnenstrahlen zu Abend essen. Die Tage haben keine Ansprüche, die Stunden wollen nicht länger als 60 Minuten dauern, die Zeit ist, was sie ist. Und ich glaube es.