Concha Alós ist die einzige Person, die zweimal den Planeta-Preis gewonnen hat und dennoch warten sowohl ihre Person als auch ihre Werke noch immer auf Gerechtigkeit. Während das erste Mal, mit Los enanos (1962), der Preis angefochten wurde, weil Plaza & Janés die Rechte daran beanspruchte – Alós hatte das Manuskript beim Verlag eingereicht und es wurde zunächst abgelehnt, weil es zu sozialistische Ideen enthielt –, gewann sie ihn zwei Jahre später offiziell mit Las hogueras (1964).

Wir machen eine Übung. Wenn wir von Concha Alós sprechen, wer erkennt diesen Namen? Und um sie vorzustellen, welcher Titel klingt uns vertrauter: der der Ex-Partnerin des Schriftstellers und Journalisten Baltasar Porcel oder der der zweifachen Gewinnerin des Planeta-Preises mitten in der Franco-Zeit (ein Verdienst, den übrigens nur sie innehat)? Der Moment des Wandels, den sie erleben musste, die sexistische Bestrafung und ihre Alzheimer-Erkrankung trugen dazu bei, dass wir Alós heute noch nicht so studieren wie ihre Zeitgenossinnen der Generation der Jahrhundertmitte – die der 50er Jahre oder die „Kinder des Krieges“ –, wie etwa Carmen Martín Gaite, Ana María Matute und Carmen Laforet, und noch viel weniger als sie, Camilo José Cela, Juan Marsé und die Gebrüder Goytisolo. Alós wurde 1922 in Valencia geboren, lebte in den 50er Jahren in Palma und starb 2011 in Barcelona, wo sie in einem Massengrab gelandet wäre, wenn sie nicht eine sehr gute Freundin gehabt hätte: Maria del Mar Bonet.

Die Literatur auf Katalanisch wird vom 24. bis 27. September mit der 37. Ausgabe der Woche des Buches auf Katalanisch erneut die Gärten der Misericòrdia in Palma erobern. Die Veranstaltung wird etwa dreißig Teilnehmer und rund zwanzig Aktivitäten zusammenbringen, mit Namen wie Dolors Miquel, Biel Mesquida, Empar Moliner und Laura Gost.

Die Präsidentin der Regierung, Marga Prohens, hat dem Schriftsteller Sebastià Alzamora gratuliert, der mit dem Nationalpreis für Literatur ausgezeichnet wurde

Walter Benjamin lehrte uns, dass Kunstwerke durch ihre Reproduktion in einem Buch oder auf einer Postkarte ihre ‚Aura‘ verlieren. Es ist offensichtlich, dass eine Reproduktion hervorragend sein kann, sogar absolut originalgetreu in Bezug auf Farben und Maße – im Falle eines Gemäldes –, oder dass sich der Betrachter ein sehr genaues Bild davon machen kann, was zum Beispiel die Mona Lisa ist. Doch eine Reproduktion der Mona Lisa ist nicht das Original, denn das Original besitzt die besagte ‚Aura‘, die von jener theoretisierten ‚Ferne‘ herrührt: Das Original hat die Zeit überdauert, oft auch den Raum, und erscheint vor uns an einem Ort, ohne dabei sein Geheimnis oder seine Autorität zu verlieren. Das Konzept der Aura ist also wieder in Mode, anscheinend wegen der jungen Leute, die sich treffen, um in faszinierenden und ein wenig grotesken ‚Aura-Kämpfen‘ gegeneinander anzutreten, wobei diese Aura zuvor gepflegt oder, wie sie sagen, ‚gefarmt‘ werden muss – ein englischer Begriff, den sie sich angeeignet haben, vor allem durch Videospiele gelernt. Man kultiviert die Aura, weil durch die Kämpfe oder Zusammenstöße zwischen verschiedenen jungen Leuten die soziale Wahrnehmung des eigenen Charismas, des Stils, der Präsenz, der Sicherheit oder der Fähigkeit, sich als ‚cool‘ zu zeigen, gesteigert wird. Aber die jungen Leute sind cleverer, als es scheint; wir müssen bereit sein, über die blinde und rücksichtslose Kritik hinausblicken, die viele in den sozialen Netzwerken üben, um ‚das Spiel‘ wirklich zu verstehen, denn das Ganze ist nur allzu aufschlussreich. Oft muss man nur ein wenig Sorgfalt walten lassen. Denn je mehr Aura man haben möchte, desto weniger hat man, oder je mehr man versucht, gut und charismatisch zu wirken, desto mehr entlarvt man sich selbst und verliert das Spiel völlig. Ich würde nicht sagen, dass die Dinge im literarischen Bereich sehr anders funktionieren: Es gibt diejenigen, die Aura haben, und diejenigen, die keine haben, und niemand erscheint grotesker oder entbehrlicher als derjenige, der vor allem die Aura kultivieren will – das heißt, die Fäden zu ziehen oder Knöpfe zu drücken, um den Anschein von Größe, Erfolg oder Anmut zu erwecken, wenn man genau das alles hätte, müsste man gar nichts tun, denn dann wären wir schon am Ziel. Das Spiel oder die Ironie besteht darin, um etwas zu konkurrieren, bei dem man den Sieg nicht wollen darf, denn allein durch das Wollen – oder das Zurschaustellen dieses Wunsches – kann es einem nicht mehr gegeben werden. Gewinnen muss derjenige, der es am wenigsten zu wollen scheint, und gleichzeitig derjenige, der Dinge tut, die aus dem einen oder anderen Grund das Publikum am meisten faszinieren. Heute wird die Aura quantifiziert, so wie es uns auch Benjamin zu tun lehrte, der zu erkennen wusste, welche Dinge ‚authentisch‘ waren oder nicht. Und genau hier kehrt die Kunst zurück, denn alles zusammen ist reine Simulation: Man muss so tun, als würde man nichts tun, keine Anstrengung unternehmen, oder als seien die Art sich zu kleiden, zu gehen, zu tanzen oder zu schauen nicht das Ergebnis von stundenlangem Versuch und Irrtum. Wenn für Benjamin die Aura durch die Technik zerstört wurde, so haben diese jungen Menschen gelernt, dass die Technik die einzige Art und Weise ist, wie sie diese kultivieren können. Die Kunst war unwiederholbar, doch die Aura, die man heute zu erreichen sucht, ist letztlich nichts anderes als ein durch Wiederholung erzeugter Ruf der Einzigartigkeit. Die Kunst sagt ihnen wahrscheinlich nichts, aber das, was sie tun, ist nichts anderes, als auf mehr oder weniger auffällige Weise nach der künstlerischen Erfahrung zu suchen.

Llucia Serra Ferre (Ibiza, 1992) hat gerade den Ciutat de Manacor Poesiepreis für Et dibuix un portal in media something (i tu t’hi ajoques) gewonnen. Sie lebt seit ihrer Jugend auf Mallorca, ist Philologin, Gymnasiallehrerin in Son Servera und betreibt einen Verlag für Brettspiele auf Katalanisch, Dino Ludens. Damit sich der Leser ein Bild von ihrer Schrift machen kann, zitiert und paraphrasiert sie in Et dibuix un portal... ein Gedicht von Antonina Canyelles, das lautet: „Du kannst mein Boot nennen, aber die Segel gehören immer dem Wind“. Llucia Serras Version lautet: „Du kannst mein Haus nennen / aber die Länder / gehören immer der Bank“. Das Gedicht heißt „Idealista“.

Toni Planissi (Manacor, 1973) ist ein diskreter Mann und ein außergewöhnlicher Autor. Eine Bescheidenheit, die sich schnell auflöst, wenn man beginnt, die Seiten seines neuen grafischen Romans Todas las mentiras conducen a la verdad durchzublättern, die Geschichte zweier Welten, die sich gegenüberstehen, um eine Realität zu verteidigen, die jeder für sich als eigen und unbestechlich betrachtet. Eine ironische Kritik an Politik, Religion und den Grundlagen vereinbarter Wahrheiten, die jedoch oft auf Lügen beruhen.

Der mallorquinische Dichter Marcos Augusto debütiert als Romanautor mit Te hice dios (Random House), einem Werk, das Begierde, Krankheit, Schuld und moralische Grenzen anhand einer ebenso unbequemen wie ehrgeizigen Geschichte erforscht. Zwei Männer lernen sich in einem Chat auf der Suche nach Sex kennen, aber das Treffen geht weiter: Einer will sich mit HIV infizieren – er gehört zu den sogenannten Bug Chasers – und der andere verspricht ihm, dass dies geschehen wird. Dies ist der Ausgangspunkt für eine Beziehung, die von destruktiven Impulsen, Lügen und dem Bedürfnis, zu lieben und dem Verlust einen Sinn zu geben, geprägt ist. Wir sprechen mit dem Autor über Literatur, Liebe und die Grenzen der Fiktion.

Es gibt Küchen, die nicht nur ernähren, sondern auch erzählen, wer wir sind: jene, die schweigend von Generation zu Generation weitergegeben werden und die im Gedächtnis leben, bevor sie in Kochbüchern stehen. Von diesem unsichtbaren Faden ausgehend beginnt Eine Küche in jedem Haus, das Buch von Pau Gómez Calvo, das Erinnerungen, Rezepte und Reflexionen kombiniert, um ein häusliches Erbe zu beanspruchen, das sich laut Autor in vollem Wandel befindet.