<![CDATA[Ara Balears auf Deutsch - Laia Malo]]> 10 <![CDATA[Faltblatt gelandet (II): Die Rosen]]>

Auf dem Boden zu stehen ist beängstigend. Es macht Angst, denn die Realität ist eine Gegenwart mit über vierzig bewaffneten Konflikten, auf einem Planeten, auf dem 1 % der Menschen fast die Hälfte des Wirtschaftsvermögens anhäufen, und in einem Land, in dem nur 1 % der Bevölkerung Poesie liest. Trotzdem drängt uns die Schwerkraft dazu. Hüpfend auf Zehenspitzen oder auf einem Bein, mit einem Bein in der Luft, und so tuend, als sei alles Zufall oder der Wille von Göttern, an die wir nicht glauben, können wir die Illusion des Fliegens erreichen. Es ist im Kontakt mit der Erdkruste, dort mit 40 % der Insektenarten, die bereits vom Aussterben bedroht sind, wo wir eine Art immateriellen und ungreifbaren Lohn finden werden: geerdet und vernetzt werden wir uns als Teil von etwas fühlen, das die Möglichkeit hat, sich zu bewegen.

]]> <![CDATA[Flugblatt gelandet (I): Mit Dornen]]> Als ich Jaume Reus traf, hatte ich den intensivsten Ausdruck eines neunjährigen oder zehnjährigen Jungen in den Lagern von Viu l'Estiu fest in meinem dritten Auge eingeprägt, der sich weigerte, sich vor Victoria hinzulegen und rief: „Ich will leben! Ich will nicht schlafen!“. Ich wäre nicht überrascht, wenn er es mir schon erzählt hätte: Er hat uns die Prämisse gut vermittelt; sogar mir, der ich mich immer damit begnüge, den ganzen Vormittag mit einem guten Buch zu faulenzen, aber inmitten von Schlaflosigkeit die Stunden zähle, die der Körper (mit seinen wesentlichen Forderungen) auf meinem anekdotischen Weg durch die Erde abzieht. Ich denke darüber nach und der Dichter Jaume C. Pons Alorda erscheint mir, mit weit aufgerissenen Augen und weit geöffneten Ohren für alle Kantener von allen Schriftstellern des Universums, der bewundert und zuhört „der Wurm des Papiers, / der Holzwurm der Existenz“, während er ekstatisch quietscht, dass „das Fest der Selbstmord des Fleisches ist, und die Befriedigung / ist der Gottmord / ewig / des Waldes / und des Elends“ (Der Holzwurm. Labreu, 2025). Ich höre sein Keyboard widerhallen – euphorisch, natürlich selbstzerstörend.

]]> <![CDATA[Das ist meine Meinung.]]> Wenn hundert Mädchen ermordet werden, ist es mir egal, wer sie ermordet hat, wo sie ermordet wurden oder warum. Vielleicht spielt auch gar nichts eine Rolle, denn was getan werden muss, ist, es zu stoppen. Ich muss die konkreten Personen stoppen, die diesen Mord beschlossen oder provoziert haben, und ebenso die Strukturen und die konkreten Personen, die den Mord an hundert Mädchen verharmlosen, wo immer er geschieht und von wem auch immer er begangen wurde. Denn mehr als hundert Mädchen sind mehr als entsetzlich, und es ist beschämend, nicht einmal die genaue Zahl nennen zu können, weil sie nicht ausgesprochen wird und weil es unmöglich ist, das wirklich zu begreifen. Es ist furchtbar, auch nur an den Mord an einem einzigen Mädchen zu denken, aber mehr als hundert Mädchen wurden in der Minab-Grundschule im Süden Irans ermordet, massakriert, und kein seriöses europäisches Medium will bestätigen, dass jemand zwischen 150 und 180 Mädchen getötet hat. Ich weiß nicht, ob es andere Leser erschüttern wird, wenn ich laut ausspreche, dass jemand hundert Kinder und ihre Lehrer ermordet hat, weil sie nicht wissen, wer sie ermordet hat, aber Tatsache ist, dass kein seriöses europäisches Medium bestätigen will, welche Regierung dafür verantwortlich ist, welcher politische oder militärische Führer das Massaker befohlen hat. Einige vermeintlich unabhängige und neuere Online-Medien berichten von einem Angriff der USA und Israels, bei dem 180 Zivilisten, zumeist Minderjährige, getötet wurden. Mir ist es egal, wer sie sind; Fakt ist: Am 28. Februar 2026 verübte jemand einen Angriff, vermutlich mit einer Rakete, auf ein Ziel – eine Schule in einer Stadt, die meine oder deine sein könnte. Sie wurden Opfer von Bomben, die von etwas Nichtmenschlichem gezündet wurden. Wir wissen nicht einmal, was die Lehrer unterrichteten oder was die ermordeten Mädchen spielten, als die unmenschlichen Pseudo-Führer von Marionettenregierungen, fasziniert von Lenkraketen, ungenau handelten, um sicher zu wissen, dass sie nur „strategische Ziele“, Infrastruktur oder menschliche Soldaten – Marionetten des kapitalistischen Faschismus oder einer anderen Religion – massakrieren und zerstören würden, oder unwiderruflich verloren und gebrochen, ohne freien Willen. Denn obwohl die Vereinten Nationen Untersuchungen fordern und dann kein Wort der Ermutigung außer der Verurteilung von sich geben, vor wem eigentlich? Vor wem kann man das sagen? Genug der Unmenschlichkeit! Genug denen, die es immer noch ermöglichen, ein einziges Mädchen und über hundert Mädchen und Lehrerinnen zu ermorden. Mir bleiben nur kleine, scheinbar unbedeutende Maßnahmen, wie zum Beispiel zu rufen, Dinge nicht zu tun, nicht darüber zu schreiben, nicht zu kaufen. Ich danke dem Präsidenten des Landes, in dem ich angeblich lebe, vorsichtig für seine Reaktionen: Er hat die Stationierung des US-Arsenals neben unserem Flughafen verhindert, er hat Donald Trump die Nutzung der Madrider Stützpunkte untersagt. Ich danke ihm, dass er lautstark verkündet hat, dass wir in keinen Krieg ziehen werden, und ermutige ihn, dies auch umzusetzen, alle möglichen Maßnahmen zu ergreifen. Dass so viel davon passiert ist – ich weiß nicht, wer es getan hat, und was soll ich tun? Ich lese die Gedichte einer im Exil lebenden Frau, verfolgt in einem fernen Krieg, suizidgefährdet; das Tagebuch eines anderen Verfolgten, inhaftiert und erschossen in einem Krieg in der Nähe; Ich sehe mir die Dokumentation über einen Überlebenden eines anderen Krieges an einem anderen Ort an, und der Verdacht ist flüchtig, fast ein flehender Wunsch, dass es falsch ist, dass es nur Bilder einer KI sind, Desinformation; dass die Mütter, die klagen und doch triumphieren, seelisch ermordet, Pixel sind und völlig ausreichen; dass die Gräber in perfekter quadratischer Montage ausgehoben wurden; dass die Mädchen und Lehrer in der Schule in Minab quicklebendig sind, lernen oder spielen; dass niemand sie ermordet hat und dass es die Herrscher des einen Landes und des anderen und des darüber hinaus sind, die das alles erfinden, um einen Leizismus der Angst zu errichten und uns zu vergiften, weil die Schweine vorstürmen und nach Krieg rufen und... Sie missachten Menschlichkeit und Leben, aber es ist absolut unmöglich, dass eine Grundschule im Jahr 2026 bombardiert wurde, obwohl ich es vielleicht aufgrund eines Missverständnisses darüber, wie man glauben soll, nicht glauben will, und wenn ich es glaube, na und?

]]> <![CDATA[Mystische Lesungen (und III): Wir, die wir noch glauben]]> Nach all den Tagen des Kaufens, Einpackens, Auspackens und Umstellens oder Umfunktionierens der Dinge, die wir „Geschenke“ nennen, erscheint es nur logisch, darüber nachzudenken, was diese leblosen Haufen von Dingen eigentlich sind und welchen Zweck sie erfüllen – die Dinge, die wir begehren, annehmen und behüten oder achtlos wegwerfen. Einst konnte jeder Gegenstand Magie in sich tragen, war einer Alchemie unterworfen, wie sie Damià Rotger in seinen Gedichten erforscht: Die polierte Scherbe eines zerbrochenen Spiegels, ein Fächer oder eine Spitzhacke und Schaufel boten uns Gesellschaft nicht auf alltägliche, sondern auf eine tiefgreifende Weise. Doch heute lebt unsere Gesellschaft, die zwanghaft anhäuft und gleichzeitig obsessiv nach Neuem sucht, meist umgeben von künstlichen Materialien und Massenware; oder, in seltenen Fällen, eingehüllt in kostbare Mineralien, die auf unwürdige Weise abgebaut und in Luxusstücke verpackt wurden, die das Elend ihrer Handwerker widerspiegeln.

]]> <![CDATA[Mystische Lesungen (II): Der Urtiergeist]]> Wir durchqueren, auf den Spuren der Worte, unseren Meeresfriedhof und einen Ozean voller Plastikmüll, bis zum amerikanischen Kontinent, wo die uruguayische Dichterin Marosa di Giorgio die Messe liest. Auf einem ihrer üblichen Spaziergänge durch die Landschaft verkündet ihr ein Gott in Gestalt eines Hirsches, dass es ihre einzige Bestimmung sei, Gedichte zu schreiben. Im Essay Mystiker (WunderKammer, 2025) Begoña Méndez schreibt: „Gott ist wie Musik – etwas, das man nicht versteht, sondern nur fühlt.“ Die nicht-menschliche Natur hat schon immer zu uns gesprochen; wenn wir ihr zuhörten, interpretierten wir sie als Göttlichkeit oder als eine frühere Existenz der Seele. Méndez erzählt von Dichterinnen und Denkerinnen, die diesem Ruf folgten, und beschreibt die weibliche Mystik als „eine ketzerische und abweichende Praxis, die dem Fleisch seine heilige Dimension zurückgab“. Der Körper, das Objekt, das uns umgibt und von dessen physischem Element wir uns beim Überschreiten von Raum und Zeit zu trennen versuchen, wird zum Medium zwischen dem Leben auf Erden und dem Jenseits.

]]> <![CDATA[Mystische Lesungen (I): „Nimm dein Kreuz auf dich“]]> Ich war begeistert von dem Drehbuch über die mallorquinische Mystiker (Leonard Muntaner, Hrsg.), seit mir die Schriftstellerin und Forscherin Rosa Planas erzählt hatte, dass sie dort arbeitete. Ich erwartete nicht, die Idole eines neuen Glaubens vorzufinden; vielmehr wollte ich die Annahme bestätigen, dass das Klosterleben seit vielen Jahren nicht nur eine grausame Strafe durch Eltern, Ehemänner usw. gewesen war, sondern auch eine doppelte und universellere, weniger anthropozentrische und magischere Alternative – ein Leben für die Kunst.

]]> <![CDATA[Leben eines Künstlers]]> Ich tanzte durch sorgfältig angelegte und gepflegte Gärten, die ich kannte, weil jemand auf die Partitur von Johann Strauss II. zurückgegriffen hatte, die mir der Klavierlehrer beigebracht hatte, um sie bei einem regionalen Wettbewerb für junge Künstler zu spielen. Ich roch den Duft von mehr als zweihundert Rosenarten gleichzeitig und staunte über das Summen der Bienen und das Surren der Schwebfliegen und darüber, wie die Partitur vonDie blaue Donau Ich hatte diesen Rhythmus erfasst, bis ich den Reiseführer aus meinem Rucksack nehmen und untersuchen musste, woher eine so unglaubliche Menge an bestäubender Fauna stammte.

]]> <![CDATA[Generative Paradoxe]]> In diesem Sommer der Kriege gegen die Zivilbevölkerung und der Komödie der Herrscher, gegen die wir, wie wir glauben, nur virtuell oder an einem bestimmten Tag auf der Straße vorgehen können, habe ich mich manchmal wie Stefan Zweig gefühlt: nicht so überwältigt von seiner Welt von gestern – mit dem Untergang eines Imperiums, zwei Weltkriegen, Exil und Zensur – wie ein Wutanfall für unsere, die meiner Generation. Für eine Jugend, die den Kämpfen gewidmet ist, mit denen wir uns weiterhin auseinandersetzen müssen; für eine Jugend, die von der Globalisierung verwirrt und von Wirtschaftskrisen und dem drohenden Klimawandel verängstigt ist; für die Pandemie und den Neofaschismus und den Einsatz von Virtualität und künstlicher Intelligenz; und für die reife Erkenntnis, dass wir uns einem System unterworfen haben und für es arbeiten, das uns nicht nur von Anfang an nicht fair und menschlich erschien, sondern uns unter dem Deckmantel der Garantie von Rechten (anständiger Wohnraum, öffentliche Gesundheitsversorgung, Rente, Imserso-Reisen) ausbeutet, auf die wir in Zukunft keinen Zugriff mehr haben werden, selbst wenn wir sie wollen.

]]> <![CDATA[Lebenszeichen]]> Es gab eine Zeit, in der wir uns mit einem Feuerwerkskörper den Arm ritzten, um uns einen Initial einzuritzen, damit die Erinnerung ans Verliebtsein erhalten blieb, wenn die geröstete Kruste abfiel; in der wir uns freuten, uns bei Patum oder dem Correfoc (Feuerlauf) während der Festlichkeiten ein wenig zu verbrennen – ein Zeichen dafür, dass wir mit dem Feuer gespielt hatten; eine Zeit, in der die Anekdote eines verlorenen Zahns oder das Stigma einer Impfung oder Krankheit dem Körper Charakter und der Sprache Farbe verlieh; in der wir Glücks-T-Shirts und Armbänder trugen, ausgefranst, um mit Geschichte verwoben zu sein; und selbst zu Hause gab es eine Zeit, in der Flecken, Risse und Gerümpel Erfahrung und Bedeutung repräsentierten. Heute gibt es Werbung, die uns versichert, dass „das Leben keine Spuren hinterlassen muss“: dass wir versuchen können und sollten, die nachvollziehbare Erinnerung, die Bedeutung unserer Handlungen zu vermeiden.

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